“The Flower and the Nausea” (1946)

Carlos Drummond de Andrade

“The Flower and the Nausea” (1946)
Translated by Viviane Carvalho da Annunciacao

Stuck to my class and to a few clothes
I walk in white through the grey street
Melancholies, marketers peep on me.
Shall I go until nausea?
Shall I, without arms, rebel?

Filthy eyes on the clock of the tower.
No, the time is yet to come of complete justice
Time is yet of stool, bad poems, hallucinations and wait.
The poor time, the poor poet
are cast in the same deadlock.

In vain, I try to explain, the murals are deaf.
Under the skin of words, there are ciphers and codes.
The sun consoles the sick but do not heal them
The things. How sad are the things considered with no emphasis.

To vomit dullness through the city.
Forty years and no problem
solved, even posed.
No letter ever written, nor received.
All men go back home.
They are less free and yet they carry the paper
and spell the world, even though knowing they’ve lost it.

Crimes of the Erath. How to forgive them?
I took part in many, others I hid.
I found some beautiful, they were published.
Soft crimes which help to survive.
Diary ratio of mistake, distributed through the house.
The ferocious bakers of the evil.
The ferocious milkmen of the evil.

Set fire in everything including me
In the 1918 boy they used to call anarchist
But my hate is my best
I am saved by it
and, to the few, a little hope I give

A flower was born on the street!
Away you go, streetcars, buses, steel river of traffic.
A lack-lustre flower
tricks the police, tears the asphalt
I beg of you to silence, paralyse the business
I assure you a flower was born.

Its colour is not perceived.
Its petals are not opened
Its name is not on books

I sit on the pavement in the capital of the country at five o’clock in the afternoon
and slowly I stroke its insecure form
Beside the mountains, massive clouds gather head.
Little white spots moved into the sea, hens in panic
It’s ugly. But it’s still a flower. It has pierced the asphalt, the dullness, the disgust and the hate.

Atena

Enquanto o mundo lá fora continuava a correr em passos acelerados de gavião, Atena olhava a espada pendurada em sua parede. Ela olhava para a avenida conturbada enquanto acariciava a lâmina afiada. Sangue, um descuido e a fatalidade. Não há o que fazer além de mirar o dedo a pingar o sangue dos guerreiros, a escorrer a escama da escória. A saliva entra em contato com a fluidez do ferro e fecunda o fruto da ferocidade: um barulho e tudo silencia. O mundo resolve se vingar e oferece uma batida, uma colisão: um carro e um caminhão; um ônibus e pessoas. Os corpos sofrem, a lágrima desce, Antena se ajoelha e faz uma prece. No fim do dia, a guerreira torna-se cristã e veste a armadura dos templários. Nesse momento ela persegue indianos, paladinos, judeus, messiânicos, Jeová e bispas Sônias: insônias, nesse segundo ela chora por uma civilização carente de cuidados e laços, brinquedo de centauros, filhos de esfinges. Idílios e vidrilhos de luzes espalhadas pelo universo: estrelas do firmamento. Laço, desenlaço, descalços e dispersos, mendigos a implorar alguma outra forma de negação, a afirmação. Atena larga a armadura na varanda e agarra a espada. Em forma de cruz, ela aponta a fina lâmina para o caos de lá de baixo e fecha os olhos, e vê Odisseu e vê Aquiles, e vê a civilização e a barbárie, puxa rápida a lâmina contra seu corpo e se cala, e se fecha e se olha a se olhar na lâmina translúcida. O tombo, o rombo o eixo de pessoas circundado os veículos, a batida, a porta, a horta, a aorta, morta. Sem vida, na lida e na ida. Sem eira, nem beira. Nua, o menino precisa de ajuda, a mãe está nas ferragens, o ferro da guerreira pode salvá-la. Ela se prostra, não se mostra como uma ostra, mas como o vento. Pega o menino pela mão, a beija, o beija, corre para o campo e dribla os animalescos inimigos, vestidos com Armais e Guccis, Pradas e Dolces, Gabbanas, Gabriellas, vê a mulher, saca a espada, recupera sua mãe. Sem dor a mulher desfalece, o corpo já sem vida padece e esquece que precisa viver. Ela agarra a espada e fere o pulso. Erra. Ela mesma não consegue a absolvição de uma vida inteira de frustração.

Despedaçada

Como uma névoa inebriante a envolver o vulto da névoa eu pulo mais alto e calo e despedaço. Sou eu quem se fragmenta como um ferro, ferido sem fado nem fardo, nem farda. Morte sem dor nem culpa, culto do sangue e do nome: absolvição. Aniquilação de uma parte desforme que se formou pela madureza do fruto: infrutífero. O Belo se torna feio e o mundo se despedaça: desgraça, fumaça, desenlaça numa praça, a massa, de macarrão, de dor de dente, de ente, sem mente. Sou nova, renascida sem fênix nem ônix, mas mesmo bonita, sem guita para amarrar meus pedaços despedaçados e descalçados como meninos a rodear a catedral da Sé na noite de natal, com seus estômagos famintos e suas mãos em posição de saco para entoar tons, canções, paixões, de borboletas voando ao redor dos doze apóstolos posicionados em frente ao seu monumento central. É lógico que estão zonzos de cola. É lógico que estou zonza de hora, de chora, de mola, de marola e saiote. Vem comigo para o lar do sonho, onde tudo pode acontecer e nada vai acontecer e o coronel olha: tome tento menino, larga essa sacola e volta para a escola. Sim, senhor. É senhor, a festa acabou, mas só eu que ainda restei sóbria. Talvez seja por isso que cheguei à beira do precipício e pulei e chorei e me apaixonei. Sim, um certo moço que escreve coisas tão faceiras e quer começar uma revolução. Sim, mãos à obra. Temos um mundo para tomar. Mas, espera, foi o mundo quem parou ou o automóvel. Contenha, concentre, não se mecha, não faça, não sinta, não, não, não pode, não deve, não deve, não, deve! Não?! Deve. Não... deve? O albatroz foi assassinado pelo marinheiro e agora o mundo perece. Os marinheiros pegaram o tal e o fizeram de tonto, com cigarrinho na boca, parecendo que etava pitando um pito. Ele não sobe, sou eu quem desce e olha para o bichinho, vem, vem comigo, o mundo está esperando por nós. Não escuta? Estão ouvindo o barulho da flor irrompendo o asfalto? Albatroz, tão bonitinho, pega minhas partes despedaçadas e faz delas uma chuva de molho ao vento. São milhares de gotículas espalhadas por São Paulo, mas eu subo e não estou mais aqui. Segue bichinho, luta por seu espaço, quem sabe eu não traga um trevo para dar sorte?

Blue Rose

It all starts with a pulse, a pick, a lick, a pack, a bag, a star a flickering flicker of a fucking flame. It may be paranoia or sweet fixation but the thing is, the truth is, the fucking truth is that you are the fucking one that make me enjoy a good fuck. I do appreciate that, would you see your way of making me cum again? Surely, you say, my pleasure you say, and with my both hands I caress the top of your mountain, make a molehill out of a mountain, a river out of riveting rigid waters, waiting, waving and splashing in a sweet sound of surrender. Your touch, your lips are a sent sentenced to salvation, salutation, stance and softness. I miss you when you cry like a baby in my arms and play with imaginary toys taken from the Wonderland of a dream. Dream? Wipe cream to wipe away your troubled days. Enter the blue shadow of a bubble, bottle of bottomless blossom, yes, do not hesitate and devour the present gods have given your tongue: to speak the language of the ghosts, the guttural dins of a dumb heart and a belonging soul. Seas of memories mourning for a death awakening, forget it, swim with me in my internal fluids flowing in the flawless flow of fantasy, the fact is, the fucking fact is that I am all yours and that is late, that is the latter, that is the loneliness of a lonesome love. I love when you take me to that path and make me tread with my feet the bumpy roads of roar. The roaring thunders of a corridor of darkness. I love to love, I love to have and I hate to loathe and I love the love and the hate and the loath I have for you, and I want to kill you and thrill you and feel you. Is that all right? Would I put you to the trouble of making me dream again? No, never. So, let’s go, pick up your horse, I pick up my sword. Let’s ride!

Casa comigo?!

Procuro seu corpo como o lambari sedento por lambidas e lampejos e despejos. Cartas roubadas e sonhos suspensos. Procuro seu corpo como rosa madura presa no calcanhar do asfalto e louca por semideuses. Fotos de anúncios e máquinas de lavar me fazem procurar por seu corpo debaixo do sofá e em cima da cama. Em uma busca adjetival tombo com seus olhos na escada e peço para o anjo do armário cuidar de você e trazer as suas mãos para que eu possa tocar com elas. Seus lábios estão perdidos na tela de meu computador. As suas duras palavras brincam com as artérias de meu coração, queimam com ferro em brasa as minúsculas veias de minha sanidade com um enorme ponto G. Sentimentos perdidos num cais a meia noite, digo Adeus, você não vem? Mas sou linda e em meus cabelos uma trovoada de diamantes fazem caracóis de corcéis cor de purpurina. Sou linda para você e ofereço a ambrósia dos deuses, e você está sem fome do sublime e prefere o baixo. Digo tudo bem, eu digo, sem problemas, e ok, sem saber que, implicitamente já estou indo embora e tirando os seus olhos, as suas mãos e os seus lábios de mim. Nada pode ser tão caramelo e belo como o que sinto por você, mas é camelo e contenção. Sim, por você, sim, eu digo sim e viveria como uma Penélope, sim, preciso limpar e fazer faxina, sim. Ontem vi a primeira vez que o vi vivo, vendo vários viveiros de viúvas víboras... olha como não consigo me expressar porque tudo que sinto é maior do que palavras e menor do que a ficção. Não pode ser tão sofrido, diz você, mas como não pode se você sou eu me lembrando de quem eu sou toda hora e querendo que eu seja eu em uma sinestesia desafeiçoada e embrulhada com melodramas e épicos pós-vida. Tem um homem que ensina língua neo-helenica e chama Probano na rua perto da Paulista, casa comigo, vai? Não, não dá, nunca deu. Casa comigo? Eu te dou uma vida de rei? Casa comigo e esquece que existe vida, planta uma flor no asfalto, assobia para as crianças e acaricia a minha face. Não, não dá, flor. A missão não é minha, a vida não é minha, mas você é eu e eu sou a Helena. Lembra? A de Tróia, roubaram a coitadinha e fizeram a maior confusão só por causa dela, só por causa dos seus cabelos com ouro fundido... só por causa da sua mente sem dente, mas com pente e beleza. Sabia que você é lindo e eu roubaria você para mim amanhã. Levaria seus olhos, seus cabelos, suas mãos para longe comigo e te daria de comer, vestir e beber. Casa comigo? Te dou vento, te dou susto e pânico. Casa comigo? Na minha mente vai dar, você sou eu e eu sou a Helena.

Heart, I don’t wish it to beat.
Life, I don’t wish you to live.
Love, I don’t wish you to love.

But all, being so diffuse
Profuse, they all fuse and fusillade
A feeling…
A pain…
A gain…
A loss
A lone.

Mandaram-me esse texto, que é o contrário do intuito de meu blog, mas não deixa de ser um consolo:

the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking crawling in and out of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.
nobody ever finds
the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else
fills.

Tchau, flor.

Todos têm nomes de flor, como o povo deveria se chamar. E isso é bom e bonito, como toda a criação. Ele me chamou de flor e me deu o mundo, mas os deuses gostam de escarnecer e invejar a humanidade. Prometeu foi o único que nos compreendeu, roubou o fogo para entregar aos homens, Robin Hood, o dinheiro para os pobres. E o meu herói? Não existe! E o meu fogo? Não existe! Como em um forno de microondas, minhas moléculas se expandem para retornar ao pó, e não se esqueça de que és pó e ao pó retornaras. E que todas as criações de deus são boas e que tudo vem dele e volta para seu peito glorioso. Amém. Sim, eis aqui a serva do senhor, faça-se em mim segundo sua palavra. Estou fadada a pedir por ajuda e ser escarnecida pelo mesmo que me beija e deleta meus crimes e me faz carregar uma cruz por um calvário virtual e me faz morre. Mas, alto, não tão rápido. Será que existe a ressurreição? Chama e aconchego celeste. Deuses que amam minha liberdade observam minha dor e minha mortalidade e minha impermeabilidade. É verdade que todos me amam e querem me deixar em seus santuários, relicários, armários,... perdi a rima?! Sim! Perdi o bonde e a esperança, mas não chores, Carlinha... Tens razão, o amanhã é uma ilusão e o futuro não existe. Só resta o microondas. A vida não é justa, melhor se acostumar com a morte. Ok, sabe de uma coisa? Eu desaprendi a falar e a fazer conexões e a escrever. Mas, sei de uma coisa, aquele quem me chamou de flor me fez retornar ao povo e ai eu pertenço. Quem sabe nunca deveria ter saído do ventre do povo. Pois é amigo, trapeiro, cata teu lixo, que eu cato minha dor. Cata tua pinga que eu cato meu amor... Nada existe. Mas, por quê dói?! Ave cheia de Graça.

On how I killed a beast.

There is a rat in my house. He is roaring to hamper the road to happiness. I know his intent: the small little beast is provoking my senses, cleansing my bed, suffering in my head. When I stare at his small delicate paws, I wish they were in an altar and worshiped by mankind. Would not be terrific to tremble in the troublesome tears of my fellow, my pal, my darling? I loathe you, do you hear me? Loathe your insufferable nature and nauseating poetry, I just want them to take wing and go to the other side of the world, especially near an atomic bomb, or, ah, what is the term? Mass destruction weapons… yes, this is where I want you to be, suffering physic pain for taking the wind out of my sails, for pulling me down a notch, for giving my hopes more hopes than no hope was able to do. Come on, close your eyes and feel: there are fusillades of grieves penetrating your body, there are unspeakable truths hammering your head, there are exclamation points going through your heat and your conscience telling you, whispering to you they are much right for doing that: you deserve that my small little beast. Do you see what I mean? Do you feel what I feel? No, you are too small and insignificant to know anything beyond a bourgeoning mania of respecting children and family: this is a failed institution in a putrid world? Do you hear me? Do you feel my pain? I do not suppose you do. You are nothing and nothing shall remain with insignificance. I take the broom, approach to him, I smash his head with a rusty broom. I smile at the sight of the blood and his brains all over the place. Now, I just have to clear the mess. I am happy again.

Happy New Year! I'm back for good!!

It all has started and I must GO: look for and search, that tiny me contained within myself. Round a roundless centered and unfocused I see a butterfly buttering her belly bounteous wings to a better butter butt or but? Our but? Her solitude? Selflessness, ignorance and stupidity. She turns to me and comments, at the height of her knowledge, I have invested all my money in stock exchange! That old fashioned hustle and bustle of the markets still excites me. Have you by any chance had the opportunity to verify the dollar exchange rate? It’s exhilarating. The profits are humping, I’m on cloud nine. Out of the blue, she falls flat, dawn at her heel, too bad, I point. Instead, I stare into space and contemplate a day, I try to hide within my books, there are a plethora of them spread around my bedroom and I cannot seem to find the right place for them, as the old butterfly lies dead at the head of my bed. Suddenly, I’m tittering on the verge of the seasons of all dreams and I catch a glimpse of a putrid, fetid stable with a million horses, they have tremendous breeds, sweet smiles and a thousand colours. The butterfly is there now, she eggs me on pulling their hairs but, instead I want to become one with them: in their rootedness, with their imperfections and misgivings I want to be one of them. She cracks up and listens to the music of my keeling in front of them. I have made up my mind, I want to have a go at the blue one: he is so human that I shrink within my animus animosity. I ride him for two days, he takes me to the mob and, in the middle of their furious roar they dress me in silk and gold. I, alongside with my stallion, tread in the leap of God. However, unexpectedly, the butterfly comes to me and sweeps me off my feet, I fall and, again into the room, again in the hurdle of books and lack of space, and air, and liberty and freedom. But quiet now, there is a lady who wants to break free. Get real? Get! Steal? Sure, now it is all clear, it’s in the market. And I am happy again.