Batizado

Sangue e sujeira, dor e morte. Não morri, revivi. A música completa um ritual sem regras. A regra é seus olhos. Embalada por sua voz, sigo em frente. Minha voz é falha. Nem percebo quando tocam a minha mão. Seu sorriso é tímido. Você, em sua infantilidade madura, guia meu espírito a uma nova estrada: será que há pedregulhos e espinhos nesse caminho? Francamente, a dor não é mais tão pungente agora, pois o afeto surge de momentos como esse: simples e dolorosos. Tristes e alegres. Sim, você é um sonho. Sim, você é também um sonho, mas não me é permitido sonhar nessa área de minha vida. Uma casa e um lar parece algo que só um milagre trará. Será? Mas, seus olhos me guiaram e guardaram de todo perigo. Não coloquei em prática o que aprendi: fiquei com medo. Outra mão me empurra e acaricia. Como queria sentir mais de suas mãos. Pareces tão simples, pareces tão carinhoso. Por que estás longe? Fechei meus olhos quando estava em seu abraço, não compreendo a razão de desejar o que não me é permitido: pé na roda. Quando entro o sol reflete minha sombra no asfalto: o cheiro de meu sangue se mistura com o seu olhar, queria que fosses meu padrinho... meu amante, meu amigo, meu filho. Não és, esquivo. Consegui. Chuto. Consegui. Queixada, não foi. Opa, olha a roda, vamos cantar coro, não deixa cair. Quando entrei, vi a sombra de uma guerreira. A temporalidade mudou, os olhos e os espíritos foram outros. Fiquei com medo, mas vi uma guerreira. Senti um frio em minha espinha que se multiplica ao escrever essas linhas. É tudo tão confuso, mas não estava ali. Estava ali naquele momento, mas não era eu: era essa guerreira que fui e quero ainda ser. Tomar as rédeas dos movimentos e, como uma pirueta, voar acima dos golpes e dos chutes. Quem disse que não é bom apanhar um pouco. Quanto sangue não foi derramado para a capoeira ainda estar ai hoje em dia? Sim, mestre. Litros intermináveis. Assim como as lágrimas da guerreira que ainda não se encontrou. Opa, o corte abriu.

Primeira Semana no Jogo da Capoeira

Essa noite eu sonhei com o jogo da capoeira, estava todo mundo, não faltava ninguém. Capoeira é isso, capoeira é luta, um pode acertar o outro, mas se está na roda para jogar. Meu coração pulava a cada sílaba que saia da boca do professsor. Sim, sim, dizia eu enquanto a felicidade inundava meu ser. Tenho muitos erros, demoro para acertar o passo. Esquivo, tiro o pé, não era para puxar a perna, puxo, mas continuo. Capoeira é defesa é ataque, é luta de corpo, é malandragem. Vamos lá, Vivi. Vamos, não vou desistir. A cada ginga, minhas pernas doem mais, a cada agaixada, meus músculos parecem que vão entrar em colapso e deixar o meu corpo. Não deixam, eu contino. Vamos aprender outro? Vamos! Cocorinha, é uma esquiva. Ginga prá cá, ginga prá lá e desce. Pegou? Mais uma vez? Ginga prá cá, ginga prá lá e desce? Pegou? Peguei. Repete, repete, repete, saiu! Viva! Tá bom, hora de aprender outro. Meu Deus, será que vou conseguir? Não é fácil, já dizia Hemingway, não há nada que seja fácil nessa vida. Há de se vencer barreiras psicológicas, barreiras físicas e barreiras genéticas. Alguém, um dia, disse que ao fazer isso estaria indo contra a minha essência. Por que essa não pode ser minha nova essência? Uma nova identificação, um novo retorno às minhas origens? Estou extremamente subjetiva? Sim, estou. Essa nova decisão fez-me sentir viva novamente. Não havia reparado o quão dependente eu estava, o quão ridícula a procura de algo para completar a mim memsma, mas foi necessária uma roda de capoeira, uma semana de capoeira para devolver a essência que estavam proclamando aos quatro cantos do mundo que estava indo contra. Essa é a minha vida agora, viver de acordo com os meus comandos, de acordo com o som do berimbau. Trouxe-me à vida novamente, tirou-me da depressão de dois anos e esfregou em minha cara que devo me amar, amar a quem eu sou. É na aula de capoeira. É lá que me senti viva. Mais viva do que um exército rumo à batalha final, mais viva do que todos poucos felizes do rei, mais viva do que o homem ao ver o nascimento de seu primeiro filho. E sabe o por quê disso? Porque essa noite eu sonhei com o jogo da capoeira, estava todo mundo, não faltava ninguém. Obirgada professor P., obrigada amigo R., vocês são pessoas abençoadas por Deus, protegidas pelos orixás. Ajudam-me como ninguém, acreditam em mim mais do que mim mesma. Obrigada por ajudarem a me tirar da depressão. Obrigada por me mostrarem que a vida vale a pena, obrigada por me mostrarem que, quando se referem a mim como a professora brasileira, tenho mais é que ter orgulho. É ginga de corpo, é malandragem.

Sweet Boy

A stepping stone rather than a destination, this is what my life is made of. Small choices that, at the end, make up a huge path filled with sorrow leaves. Sorrow? Not quite. Let me labour on that, for it is not really precise. There are times in which every each one of us feel that there must be something more, something more powerful than the sneer through which people stare at us. This is what came to happen to me the other day, when I was on the brink of losing all my single hopes in humanity and accepting my fait accompli of disillsioment, I looked back, not in anger, and found a gentle smile, a soft touch and a pair of sparkling brown eyes. Yes, I agree with you my friend, Heaven lacks, sometimes, the beautiful light that stems from a pair of brown eyes: they are not deceiving, do not have the debauchery glimmer, they do not say that you are wonderful and simply look the other way in search for a bigger bottom to satisfy its incestuous desire. They are pure, like the heavenly angel who was eager to announce the crack of a new down, a new lease of life. They have cured me, indeed. However, there's more to that: a soft touch and a passionate kiss. If only any lonsome lips could be touched as mine were, believe me, the world would be a better place. I was loved, even though it was not real, it was just to kiss the night away, but, the way he touched me made me feel important again. This is what I feel when I'm with him, how couldn't I have noticed such truthfulness in that sweet boy: you are, indeed, my sweet boy, my miracle I was waiting to happen. Sweet dreams, my dream, I may see you again...

Wisdom

Happy Birthday to me, happy birthday to me, you are such a good fellow! Thank you very much, all your polite words, combined with a sour taste of loneliness fits you so well. Thank you, this is indeed kind of you. I feel special. What do I wish? Let me see, apart from that cake that is still waiting for my bite and the coke that I've yet to sip, I quite believe I wish everything. There was once a poet who affirmed, who had the wits to affirm that, in spite of being no one, he had the greatest dreams on Earth. Go on, read, his name is Fernando Pessoa, but this was written under the name of Álvaro de Campos. True, very much true for me, someone born in the rotten core of Italian immigrant, working family, covered with dust and tar, adorned with the blood form those who have died on wars for independence and extravagance, hatred and exuberance. True, very much true for someone who is waiting for a Godot that does not arrive. Is he going to arrive? I don't really care anymore, I am free, as a bird, the next best thing to be, as the other English poet, Paul Mccartney sung. This one you probably won't have to read because you know "Yesterday" or "Hey Jude" by heart, or any other song. As I was saying, or telling, or talking. Anyhow, I was going on about the insufferabe life of a low class woman whose dream was finding someone. No, not a dream anymore, I have learned to be on my feet and love me. I am the center of my universe, my Alpha and Omega, so blokes, off you go and I am the centre of everthing: my culture, the interminable books I've read, the insane philosophical grab that fulfills pubs and empties stomach. Are you hungry? Yes, I am. I want more: I want a successfull life, cutting edge technologies, infinite knowledge and the blessing of God. I want to be a fraction of the divine power and emanate light to the edge of the world. I want to be your friend, your lover, your confident and, who knows what else. The beginning and the end, a new start, going back to square on... changes. Always for better, always for more, always for power. Fill me, oh great Lord, I believe you believe in me and give me all I ask of you: wisdom, beyond everything, beyond all power: PURE AND DIVINE WISDOM.

I need that

You have hurt me to the quick, my brown eyes yell. You do not listen, do not want to. Why? Everyone has left and the theatre is empty. You take my hand and ask me to leave with you as well. But, nothing is more like that day you uttered I was marvellous: for what? For the ears? For the years that will never come, although I want them to, although I need them to. You have never run your fingers through my hair. You have never kissed me when I did not kiss you: you always received, you took everything and now I am empty. I do not know how to write anymore. I want you and all the tears of the wold fall. Will it stop? Please, make it stop. Come back with your fake smile, your silent words and nothingness. I need that.

Screw

Like the clasping of a passionate lover, a flower turns its wings to the sun and follows the path of the stars that will definitely lead her to the milky way. A cow in a field blinks to a certain bug that bumps his head into a tiny gravel lost in the ground. The Earth breathes to the beat of the drums that keep on throbbing, bobbing, mobbing the lost souls of the Universe. While the movement fills out the air, I try to figure out the single particle that keeps on emitting love and affection, fancifulness and imagination, tenderness and more marvellousness than anyone. Will it be able to irradiate poisonous rays to the sun and make it bleed snails of desire? Nothing will ever be the same and different, because you are the beginning and the end to me, my hope and despair. Your hands were so strong when the screw hit the tip of your fingers every time you were on the brink of pulling them out. Divine pleasure the very thought of picturing something hurting you with all its strength and power: an objet, a rusty dangerous nail that reminds me of our interminable exchange of eyes colours and rainbows. Fishes swim in the room while your hands keep up with the hard work and your smile forever hidden to me. Music, here I go again, here I am again: I do not want to leave you, I have no desire to being nowhere far from you, but the sun? Remember the rays? Well, they are here every time I write. Maybe they'll warm my feet.

Motorcycle ride

The wind blowing on my face, a million tastes of water on my mouth. The warmth surrounding my body, the wind playing tricks on my hands. Heaven and earth combined in a single unit of sound: butterflies swimming against brakish waters and fishes crossing the edge of the sky, filling the universe with a spawn of snails and saints. Holy gracious, I am sorry for getting a hendle of that, for being done in, for being done. I would die until the crack of dawn in the speed of sound, in the speed of ligh, yes. They do reflet the flickering ligh on my eyes, green, yellow and red, yes. The traffic jam is nothing compared to the sweetness of being so near you, so close to you in a single unit of soul, in a single star of universe. Yes, they do reflect the blinking flame of disguise and disgust and diswrought and everything that parishes and stay, a constant memory hammening and tonging my mind, being not able to be able, to be, to live and to die. Wonderful experience, my wont, being near you and forgetting that I have missions and tasks to accomplish, but this is a fait accompli: I have to hand it to you, I've fallen, too quickly, to pigheadedly, too green. I cannot help it, you are my mind, by body and soul. You belong in the wind, in the warmth and in the sun... in the wetness of the deers, in the claws of the falcons and in the eyes of the tiger. Lamb, little lamb, who has made thee? Who has made thou my sorrow and guilt. No guilt this time, no chains and tears, just the freedom of the wind against my face and the weight of you body against mine.