Resíduos de Sonhos

New Life

2010-05-03T07:30:00.000-07:00

Actually, I don’t know exactly the reason why I am venturing myself. I have been warned by my co-workers that I don’t have any talent for writing. Maybe what I have is a big grasp of reading and that’s it. But, perhaps, what I have to say should be much more than simple rhymes and beautifully arranged words. Perhaps what I should be saying that I do not belong. Anywhere I go, there is a little voice reminding me that I do not belong. But, what and who has the guts of saying who belongs and to what, and to where? Let me remind you, I was born in Brazil, lived in São Paulo for 27 years of my life, moved to LA for a short while to stay with a Native American boyfriend. I felt completely marooned there, with him, with myself. I’ve come back home, started studying, finished an accomplished masters in Northern Irish poetry and started a PHD which resulted in my going to Belfast. But, not so fast, before that I was accepted as a professor in the Federal University of Bahia, Salvador. If you don’t know the story of Salvador, google it. Wikipedia will give you a better answer that anyone would. But, I’ve yet to know Salvador and its daily routine. I’ve forgone opportunities to be in Belfast to be in Salvador. Anyway, this chapter is way too much complicated for me to summarize its ins and outs in a few sparse lines. From this lesson, I learned that if you don’t have money, you’re screwed, of to put it in better terms, history is made my men under the conditions that are presented to him. In other words, history is told once as tragedy, and then again as farce, and then again as a punch in the stomach. Blood will be always on your mouth and you’ll taste its bitter sweet compulsion. I am going to Salvador this week. I’ll visit my new home and start a new life. If you think this is of any use, please come along with me and bear my spelling, grammar and collocations mistakes. After all, we have nothing but language to make sense of our experience. But language, I do not master, and I do not know how to beautifully arrange its organizing principles…

“The Flower and the Nausea” (1946)

2009-11-05T02:34:00.001-08:00

Carlos Drummond de Andrade

“The Flower and the Nausea” (1946)
Translated by Viviane Carvalho da Annunciacao

Stuck to my class and to a few clothes
I walk in white through the grey street
Melancholies, marketers peep on me.
Shall I go until nausea?
Shall I, without arms, rebel?

Filthy eyes on the clock of the tower.
No, the time is yet to come of complete justice
Time is yet of stool, bad poems, hallucinations and wait.
The poor time, the poor poet
are cast in the same deadlock.

In vain, I try to explain, the murals are deaf.
Under the skin of words, there are ciphers and codes.
The sun consoles the sick but do not heal them
The things. How sad are the things considered with no emphasis.

To vomit dullness through the city.
Forty years and no problem
solved, even posed.
No letter ever written, nor received.
All men go back home.
They are less free and yet they carry the paper
and spell the world, even though knowing they’ve lost it.

Crimes of the Erath. How to forgive them?
I took part in many, others I hid.
I found some beautiful, they were published.
Soft crimes which help to survive.
Diary ratio of mistake, distributed through the house.
The ferocious bakers of the evil.
The ferocious milkmen of the evil.

Set fire in everything including me
In the 1918 boy they used to call anarchist
But my hate is my best
I am saved by it
and, to the few, a little hope I give

A flower was born on the street!
Away you go, streetcars, buses, steel river of traffic.
A lack-lustre flower
tricks the police, tears the asphalt
I beg of you to silence, paralyse the business
I assure you a flower was born.

Its colour is not perceived.
Its petals are not opened
Its name is not on books

I sit on the pavement in the capital of the country at five o’clock in the afternoon
and slowly I stroke its insecure form
Beside the mountains, massive clouds gather head.
Little white spots moved into the sea, hens in panic
It’s ugly. But it’s still a flower. It has pierced the asphalt, the dullness, the disgust and the hate.

Atena

2009-09-07T18:17:00.000-07:00

Enquanto o mundo lá fora continuava a correr em passos acelerados de gavião, Atena olhava a espada pendurada em sua parede. Ela olhava para a avenida conturbada enquanto acariciava a lâmina afiada. Sangue, um descuido e a fatalidade. Não há o que fazer além de mirar o dedo a pingar o sangue dos guerreiros, a escorrer a escama da escória. A saliva entra em contato com a fluidez do ferro e fecunda o fruto da ferocidade: um barulho e tudo silencia. O mundo resolve se vingar e oferece uma batida, uma colisão: um carro e um caminhão; um ônibus e pessoas. Os corpos sofrem, a lágrima desce, Antena se ajoelha e faz uma prece. No fim do dia, a guerreira torna-se cristã e veste a armadura dos templários. Nesse momento ela persegue indianos, paladinos, judeus, messiânicos, Jeová e bispas Sônias: insônias, nesse segundo ela chora por uma civilização carente de cuidados e laços, brinquedo de centauros, filhos de esfinges. Idílios e vidrilhos de luzes espalhadas pelo universo: estrelas do firmamento. Laço, desenlaço, descalços e dispersos, mendigos a implorar alguma outra forma de negação, a afirmação. Atena larga a armadura na varanda e agarra a espada. Em forma de cruz, ela aponta a fina lâmina para o caos de lá de baixo e fecha os olhos, e vê Odisseu e vê Aquiles, e vê a civilização e a barbárie, puxa rápida a lâmina contra seu corpo e se cala, e se fecha e se olha a se olhar na lâmina translúcida. O tombo, o rombo o eixo de pessoas circundado os veículos, a batida, a porta, a horta, a aorta, morta. Sem vida, na lida e na ida. Sem eira, nem beira. Nua, o menino precisa de ajuda, a mãe está nas ferragens, o ferro da guerreira pode salvá-la. Ela se prostra, não se mostra como uma ostra, mas como o vento. Pega o menino pela mão, a beija, o beija, corre para o campo e dribla os animalescos inimigos, vestidos com Armais e Guccis, Pradas e Dolces, Gabbanas, Gabriellas, vê a mulher, saca a espada, recupera sua mãe. Sem dor a mulher desfalece, o corpo já sem vida padece e esquece que precisa viver. Ela agarra a espada e fere o pulso. Erra. Ela mesma não consegue a absolvição de uma vida inteira de frustração.

Despedaçada

2009-08-31T20:17:00.000-07:00

Como uma névoa inebriante a envolver o vulto da névoa eu pulo mais alto e calo e despedaço. Sou eu quem se fragmenta como um ferro, ferido sem fado nem fardo, nem farda. Morte sem dor nem culpa, culto do sangue e do nome: absolvição. Aniquilação de uma parte desforme que se formou pela madureza do fruto: infrutífero. O Belo se torna feio e o mundo se despedaça: desgraça, fumaça, desenlaça numa praça, a massa, de macarrão, de dor de dente, de ente, sem mente. Sou nova, renascida sem fênix nem ônix, mas mesmo bonita, sem guita para amarrar meus pedaços despedaçados e descalçados como meninos a rodear a catedral da Sé na noite de natal, com seus estômagos famintos e suas mãos em posição de saco para entoar tons, canções, paixões, de borboletas voando ao redor dos doze apóstolos posicionados em frente ao seu monumento central. É lógico que estão zonzos de cola. É lógico que estou zonza de hora, de chora, de mola, de marola e saiote. Vem comigo para o lar do sonho, onde tudo pode acontecer e nada vai acontecer e o coronel olha: tome tento menino, larga essa sacola e volta para a escola. Sim, senhor. É senhor, a festa acabou, mas só eu que ainda restei sóbria. Talvez seja por isso que cheguei à beira do precipício e pulei e chorei e me apaixonei. Sim, um certo moço que escreve coisas tão faceiras e quer começar uma revolução. Sim, mãos à obra. Temos um mundo para tomar. Mas, espera, foi o mundo quem parou ou o automóvel. Contenha, concentre, não se mecha, não faça, não sinta, não, não, não pode, não deve, não deve, não, deve! Não?! Deve. Não... deve? O albatroz foi assassinado pelo marinheiro e agora o mundo perece. Os marinheiros pegaram o tal e o fizeram de tonto, com cigarrinho na boca, parecendo que etava pitando um pito. Ele não sobe, sou eu quem desce e olha para o bichinho, vem, vem comigo, o mundo está esperando por nós. Não escuta? Estão ouvindo o barulho da flor irrompendo o asfalto? Albatroz, tão bonitinho, pega minhas partes despedaçadas e faz delas uma chuva de molho ao vento. São milhares de gotículas espalhadas por São Paulo, mas eu subo e não estou mais aqui. Segue bichinho, luta por seu espaço, quem sabe eu não traga um trevo para dar sorte?

Blue Rose

2009-07-09T18:04:00.000-07:00

It all starts with a pulse, a pick, a lick, a pack, a bag, a star a flickering flicker of a fucking flame. It may be paranoia or sweet fixation but the thing is, the truth is, the fucking truth is that you are the fucking one that make me enjoy a good fuck. I do appreciate that, would you see your way of making me cum again? Surely, you say, my pleasure you say, and with my both hands I caress the top of your mountain, make a molehill out of a mountain, a river out of riveting rigid waters, waiting, waving and splashing in a sweet sound of surrender. Your touch, your lips are a sent sentenced to salvation, salutation, stance and softness. I miss you when you cry like a baby in my arms and play with imaginary toys taken from the Wonderland of a dream. Dream? Wipe cream to wipe away your troubled days. Enter the blue shadow of a bubble, bottle of bottomless blossom, yes, do not hesitate and devour the present gods have given your tongue: to speak the language of the ghosts, the guttural dins of a dumb heart and a belonging soul. Seas of memories mourning for a death awakening, forget it, swim with me in my internal fluids flowing in the flawless flow of fantasy, the fact is, the fucking fact is that I am all yours and that is late, that is the latter, that is the loneliness of a lonesome love. I love when you take me to that path and make me tread with my feet the bumpy roads of roar. The roaring thunders of a corridor of darkness. I love to love, I love to have and I hate to loathe and I love the love and the hate and the loath I have for you, and I want to kill you and thrill you and feel you. Is that all right? Would I put you to the trouble of making me dream again? No, never. So, let’s go, pick up your horse, I pick up my sword. Let’s ride!

Casa comigo?!

2009-07-01T07:29:00.000-07:00

Procuro seu corpo como o lambari sedento por lambidas e lampejos e despejos. Cartas roubadas e sonhos suspensos. Procuro seu corpo como rosa madura presa no calcanhar do asfalto e louca por semideuses. Fotos de anúncios e máquinas de lavar me fazem procurar por seu corpo debaixo do sofá e em cima da cama. Em uma busca adjetival tombo com seus olhos na escada e peço para o anjo do armário cuidar de você e trazer as suas mãos para que eu possa tocar com elas. Seus lábios estão perdidos na tela de meu computador. As suas duras palavras brincam com as artérias de meu coração, queimam com ferro em brasa as minúsculas veias de minha sanidade com um enorme ponto G. Sentimentos perdidos num cais a meia noite, digo Adeus, você não vem? Mas sou linda e em meus cabelos uma trovoada de diamantes fazem caracóis de corcéis cor de purpurina. Sou linda para você e ofereço a ambrósia dos deuses, e você está sem fome do sublime e prefere o baixo. Digo tudo bem, eu digo, sem problemas, e ok, sem saber que, implicitamente já estou indo embora e tirando os seus olhos, as suas mãos e os seus lábios de mim. Nada pode ser tão caramelo e belo como o que sinto por você, mas é camelo e contenção. Sim, por você, sim, eu digo sim e viveria como uma Penélope, sim, preciso limpar e fazer faxina, sim. Ontem vi a primeira vez que o vi vivo, vendo vários viveiros de viúvas víboras... olha como não consigo me expressar porque tudo que sinto é maior do que palavras e menor do que a ficção. Não pode ser tão sofrido, diz você, mas como não pode se você sou eu me lembrando de quem eu sou toda hora e querendo que eu seja eu em uma sinestesia desafeiçoada e embrulhada com melodramas e épicos pós-vida. Tem um homem que ensina língua neo-helenica e chama Probano na rua perto da Paulista, casa comigo, vai? Não, não dá, nunca deu. Casa comigo? Eu te dou uma vida de rei? Casa comigo e esquece que existe vida, planta uma flor no asfalto, assobia para as crianças e acaricia a minha face. Não, não dá, flor. A missão não é minha, a vida não é minha, mas você é eu e eu sou a Helena. Lembra? A de Tróia, roubaram a coitadinha e fizeram a maior confusão só por causa dela, só por causa dos seus cabelos com ouro fundido... só por causa da sua mente sem dente, mas com pente e beleza. Sabia que você é lindo e eu roubaria você para mim amanhã. Levaria seus olhos, seus cabelos, suas mãos para longe comigo e te daria de comer, vestir e beber. Casa comigo? Te dou vento, te dou susto e pânico. Casa comigo? Na minha mente vai dar, você sou eu e eu sou a Helena.

2009-04-18T17:46:00.000-07:00

Heart, I don’t wish it to beat.
Life, I don’t wish you to live.
Love, I don’t wish you to love.

But all, being so diffuse
Profuse, they all fuse and fusillade
A feeling…
A pain…
A gain…
A loss
A lone.

2009-04-04T14:42:00.000-07:00

Mandaram-me esse texto, que é o contrário do intuito de meu blog, mas não deixa de ser um consolo:

the flesh covers the bone
and they put a mind
in there and
sometimes a soul,
and the women break
vases against the walls
and the men drink too
much
and nobody finds the
one
but keep
looking crawling in and out of beds.
flesh covers
the bone and the
flesh searches
for more than
flesh.

there's no chance
at all:
we are all trapped
by a singular
fate.
nobody ever finds
the one.

the city dumps fill
the junkyards fill
the madhouses fill
the hospitals fill
the graveyards fill

nothing else
fills.

Tchau, flor.

2009-04-04T14:36:00.000-07:00

Todos têm nomes de flor, como o povo deveria se chamar. E isso é bom e bonito, como toda a criação. Ele me chamou de flor e me deu o mundo, mas os deuses gostam de escarnecer e invejar a humanidade. Prometeu foi o único que nos compreendeu, roubou o fogo para entregar aos homens, Robin Hood, o dinheiro para os pobres. E o meu herói? Não existe! E o meu fogo? Não existe! Como em um forno de microondas, minhas moléculas se expandem para retornar ao pó, e não se esqueça de que és pó e ao pó retornaras. E que todas as criações de deus são boas e que tudo vem dele e volta para seu peito glorioso. Amém. Sim, eis aqui a serva do senhor, faça-se em mim segundo sua palavra. Estou fadada a pedir por ajuda e ser escarnecida pelo mesmo que me beija e deleta meus crimes e me faz carregar uma cruz por um calvário virtual e me faz morre. Mas, alto, não tão rápido. Será que existe a ressurreição? Chama e aconchego celeste. Deuses que amam minha liberdade observam minha dor e minha mortalidade e minha impermeabilidade. É verdade que todos me amam e querem me deixar em seus santuários, relicários, armários,... perdi a rima?! Sim! Perdi o bonde e a esperança, mas não chores, Carlinha... Tens razão, o amanhã é uma ilusão e o futuro não existe. Só resta o microondas. A vida não é justa, melhor se acostumar com a morte. Ok, sabe de uma coisa? Eu desaprendi a falar e a fazer conexões e a escrever. Mas, sei de uma coisa, aquele quem me chamou de flor me fez retornar ao povo e ai eu pertenço. Quem sabe nunca deveria ter saído do ventre do povo. Pois é amigo, trapeiro, cata teu lixo, que eu cato minha dor. Cata tua pinga que eu cato meu amor... Nada existe. Mas, por quê dói?! Ave cheia de Graça.

On how I killed a beast.

2009-04-04T05:34:00.000-07:00

There is a rat in my house. He is roaring to hamper the road to happiness. I know his intent: the small little beast is provoking my senses, cleansing my bed, suffering in my head. When I stare at his small delicate paws, I wish they were in an altar and worshiped by mankind. Would not be terrific to tremble in the troublesome tears of my fellow, my pal, my darling? I loathe you, do you hear me? Loathe your insufferable nature and nauseating poetry, I just want them to take wing and go to the other side of the world, especially near an atomic bomb, or, ah, what is the term? Mass destruction weapons… yes, this is where I want you to be, suffering physic pain for taking the wind out of my sails, for pulling me down a notch, for giving my hopes more hopes than no hope was able to do. Come on, close your eyes and feel: there are fusillades of grieves penetrating your body, there are unspeakable truths hammering your head, there are exclamation points going through your heat and your conscience telling you, whispering to you they are much right for doing that: you deserve that my small little beast. Do you see what I mean? Do you feel what I feel? No, you are too small and insignificant to know anything beyond a bourgeoning mania of respecting children and family: this is a failed institution in a putrid world? Do you hear me? Do you feel my pain? I do not suppose you do. You are nothing and nothing shall remain with insignificance. I take the broom, approach to him, I smash his head with a rusty broom. I smile at the sight of the blood and his brains all over the place. Now, I just have to clear the mess. I am happy again.

Happy New Year! I'm back for good!!

2009-02-02T05:10:00.000-08:00

It all has started and I must GO: look for and search, that tiny me contained within myself. Round a roundless centered and unfocused I see a butterfly buttering her belly bounteous wings to a better butter butt or but? Our but? Her solitude? Selflessness, ignorance and stupidity. She turns to me and comments, at the height of her knowledge, I have invested all my money in stock exchange! That old fashioned hustle and bustle of the markets still excites me. Have you by any chance had the opportunity to verify the dollar exchange rate? It’s exhilarating. The profits are humping, I’m on cloud nine. Out of the blue, she falls flat, dawn at her heel, too bad, I point. Instead, I stare into space and contemplate a day, I try to hide within my books, there are a plethora of them spread around my bedroom and I cannot seem to find the right place for them, as the old butterfly lies dead at the head of my bed. Suddenly, I’m tittering on the verge of the seasons of all dreams and I catch a glimpse of a putrid, fetid stable with a million horses, they have tremendous breeds, sweet smiles and a thousand colours. The butterfly is there now, she eggs me on pulling their hairs but, instead I want to become one with them: in their rootedness, with their imperfections and misgivings I want to be one of them. She cracks up and listens to the music of my keeling in front of them. I have made up my mind, I want to have a go at the blue one: he is so human that I shrink within my animus animosity. I ride him for two days, he takes me to the mob and, in the middle of their furious roar they dress me in silk and gold. I, alongside with my stallion, tread in the leap of God. However, unexpectedly, the butterfly comes to me and sweeps me off my feet, I fall and, again into the room, again in the hurdle of books and lack of space, and air, and liberty and freedom. But quiet now, there is a lady who wants to break free. Get real? Get! Steal? Sure, now it is all clear, it’s in the market. And I am happy again.

Felicidade número 1

2008-11-21T02:40:00.000-08:00

A Deusa estava manchada de sangue.
Ao seu lado direito, uma circunferência cortada ao meio e uma folha seca faziam as vezes da mão carinhosa de um guerreiro. Atrás, a cortina vinho mancha seus sonhos. O céu repleto de nuvens inebria sua mente, e o mar: amar?
Lembranças, memórias e recordações de um vento, que sussurra seu canto cor tarântula para longe, cortaram a sua cabeça.
Como um toso na galeria da história, a Deusa urge para que alguém a acorde e mostre o absurdo de seu sonho, mas eu, sozinha na América, contemplo sua dor, fundo minha dor à dor algodão doce do mundo.
A moça acorda e diz: Esse é o dia mais feliz de minha vida!
Sua mãe já havia preparado o café da manhã: frutas, queijos e pães: fibra, proteína e carboidrato, todos os ingredientes necessários para um dia de emoções, lágrimas e suor. A mãe urde para que não se atrase, pois havia horário marcado no salão de beleza, ela, em contrapartida, olha para o teto, vê o branco de parede e lembra a brancura de seu vestido. Não só de seu vestido, mas de sua vestimenta diária no hospital. Ontem, uma criança havia morrido em suas mãos: um tanque cheio de água suja caiu em sua pobre cabeçinha e arrebentou a caixa craniana: ela ainda chorava por sua mãe, banhada pelo sangue. Ela ainda chorava pelo menino, banhado de sangue. Ela ainda chorava pelo uniforme, banhado de sangue.
Em passo de tartaruga, a moça apanha a rosa vermelha deixada no chão com um bilhetinho branco:
“Vou fazer de você a mulher mais feliz do mundo!”
A moça sorri, acaricia a rosa e desce as escadas de mármore da casa. Chega ao ponto mais baixo, vira a direita e, onde há uma cortina cor de vinho, e espia o jardim. As folhas das árvores estão secas, o vento está bastante gelado e o jardineiro não veio. Está tudo muito sujo, mas ela sorri assim mesmo. Chegando a grande cozinha, observa sua mãe: uma mulher de cinqüenta e oito anos, com uma cabeleira vasta, tingida de loiro, suas pernas fortes e musculosas delineadas pela musculação lembram as de um atleta, sua barriga é flácida, mas isso por causa do regime que fazia diariamente.
Bom dia, Atena. Hoje é o dia mais feliz de sua vida!
A moça sorri. A moça agarra um pêssego e o cheira. A moça para e pensa, você bem que poderia ter-me dado o nome de Afrodite, assim eu teria como enlouquecer o Ulisses na cama hoje.
Sentando na cadeira de madeira com forro de mármore, sentando-se à mesa na sua frente e bebendo vagarosamente o suco de maçã e morango, pare com besteiras, menina. O Ulisses fica excitado só de vê-la com aquele uniforme horroroso, manchado de sangue.
A gatinha roça nos pés da moça que a coloca em seu colo. Sua brancura é macia, sua coleira anti-pulgas brilha quando um raio de sol rompe as nuvens, esbarra no vidro da cozinha e atinge o pescoço da gatinha. Branca e vermelha. Sua gatinha! Nini! Sai de cima, não posso ficar cheia de pelos hoje. Vem, vem, sua mãe pega a gatinha e a acaricia. A gatinha gostosa e gorda dome como quem sorri.
Gostoso esse queijo. Esse pêssego então, divino. Quero mais pão de forma. Pare de comer filha, você não quer que o Ulisses case com uma gorda desengonçada. Claro que não. Sai da mesa, volta para o quarto e coloca um vestido largo com flores brancas. Primeiro vê sua imagem no espelho, é magra, mas tem imperfeições. Será que o Ulisses repara? Será que ele pensa em outra quando fazem amor? Não pensa mais nisso. Coloque a roupa e vai ser feliz.
Desce as escadas, beija sua mãe com um selinho nos lábios. Entra em seu Celta prata. Cruza a Rebouças e chega ao Salão.
Chegou a felizarda!
O cabeleireiro a beija, a manicure a beija e a depiladora a beija. Primeiro a depilação. Tira a roupa e vai deitando debruço. O procedimento é dolorido, mas tudo é aliviado pela brisa do ar condicionado que deixa mais relaxada.
Depois, a massagem. Fecha os olhos e pensa que é o Ulisses, o massagista a deixa tranqüila, suas mãos têm um óleo com aroma de pêssego. A grande hora chega: o vestido, o cabelo e o buquê. O cabeleireiro capricha, mas ela quer que ele deixe tudo solto, apenas com uma faixa na testa e um laço na parte de trás: ele faz duas tranças, prende para trás e prende com um fininho laço branco. Olhando-se no espelho, vê toda a vida que quer:
Serei feliz:
Filhos, gêmeos de preferência. Uma casa no Jardim Europa, um carro na garagem, amor todas as noites e um consultório pediátrico na Rebouças. Tudo o que queria: o que mais poderia querer? Sim, como não, uma casa de veraneio na Ilha Bela.
Estava bela, com seus cabelos de deusa, com seu vestido grego e com seu buque de rosas vermelhas. Entra no carro, seu pai sorri: você está linda e radiante.
O motorista os leva até a igreja onde tudo acontecerá. Ela segura forte a mão de seu pai que apenas sorri. Fique tranqüila. Um menino de rua olha bem fundo nos seus olhos ao pedir um troco no farol e exclama: Não importa, a senhora está uma gatinha.
A igreja da Cruz torta a espera, foi reformada. Sobe as escadas, e ao som de Ave Maria dá os primeiros passos no carpete vinho. Há folhas secas pelo caminho. Ulisses está lindo. O céu está lindo, a brisa está linda.
Uma das pilastras se desprende do teto, ela não percebe. Cai: sua cabeça é decepada, sai rolando. Ulisses sai correndo, não sabe qual das duas partes deve acariciar e se senta chorando ao lado da parte superior de seu corpo. Seus olhos estão fechados, seus lábios encerram um sorriso e seus cabelos permanecem intactos. Chora, chora e chora.
Lágrimas, suor e sangue, bem demarcado no seu olho direito.

Absurdity

2008-11-03T18:00:00.000-08:00

The intermittent shivers of a shiftless self sells herself by the seashore. That is so pathetic, the interval of the face of the Earth, the pointless point positioning itself by the partition of parcel. We sing the same tune, it is true, although the faces of those long forgotten by the moonlight keep repeating that rambling over the humble sounds of roars. All of this, you see, all of this is a rather ruthless waste of time, money and preciousness, for history, flow, tide, sea, people in the dark still keep going and remembering not to forget. There is a particular, principal, perennial, perpetual moment I cannot put off my precocial mind: your eyes. I feel obliged by the orbit of the ongoing ovinies that overlap over my head in a song and dance of absurdities. Close my eyes, cause my unconscious casualties to conjure up the convent we are going to marry: yes, the extra terrestial beings told me we are to be together. They took my hand, shook it to the sound of the thunder and cast a spell over my body which will make you come back to me.
You see, again, I am daydreaming, I have lost my imagination and my hope. Please, I just say, beg and hay, come back to me, my dear.

Drone

2008-10-17T13:32:00.000-07:00

Hello, how's the craic? Take a pew. Would you be after a cup of tea? Or maybe a pint would suit you better? I dun't know if doing what I'm doing noi is just becouse it brings mi miself nearer you, or nearer me, or nerer both. Wherever u go there's a devilll. True enough, but the wind is always at mi back and the sun shine warm upon mi fields, and until we meet again, God will hold me in the palm of His hands, for sure, for better, against my better judgement, actually. But your voice, your presence is here I'm hounded by ior presence... But enouf of this shibboleth, I have better things to do, to occupy myself with. Like this honey whose bed is just beside me, I feel tempted to mirror miself in its mirror until I find a way to drown miself in this ocean of green seeds that would take me to the Emerald... Emerald... Emerald... yes, I dunno if I'm doing this for miself or fur yurself, I just know I'm doing, please don't leave, my eyes are gazed with despair, so I unpair miself, miself, miself: YOURSELF. I want to find you, be wit you, but you see, there is nuthing so difficult as the dope of a doze off in the middle of the dream. Not dreaming, daydreaming, a drone whose task is to digg, dig in heels, digg in history, digg in dreams. Once I could have gone as far as to say that I wouldn't care abouit you and simply move on. I'm stuck you see, you are more, much more, more, more... and mi... just miself....

The Encounter

2008-09-26T07:23:00.000-07:00

I'm tittering on the brink of a sensational wonder: my feet are off the ground and my eyes are way above the clouds. I can see the birds wriggling along their path, whatever that might stand for, and flogging the air in a silver lining of dust and despair. Onset of a war, cannon balls struggling their way to me, Soviet and Nazi tanks bombing the sky and I remain still, I stay put, I dig in my heels in the wind. I look down, my misery, my fall. I walk through nauseating svelte rotten bodies and flowers tainted with the sweet smell of pornography. I step along gateways angels fear to tread and bump into it: ash coloured eyes, lovely hands, despicable enchanting sense. "I love you", I buzz in a corroborative way. It invites me to climb up the stairs of desire. Side by side, hand in hand, step by step, bit by bit: I touch its lips and it crows victoriously, as the tanks take flights, as the birds bear the blame of my my never-ending decadance. "I know that I'll love you". A sentence floating in the strings of a dissonant piano: who dare bitch about that? Who ventured that? Who is affirming that? Is it me? Is it it? The top, the summit, the zenith: we are there, under the gound, hidden like two flocks of sheep, waiting for the fox to devour our intimate itinerant intentions - "hold on tight, grab my hand, donnot let me go", it insists. The gigantic beast shows up, in a purple song of farewell, it bids it to go, they revolve in a puddle of opium and delusion. I do not care, I drink their liquid and feel everything: the child crying, the woman giving birth, the malnourished begging, the hopless sobbing, the madwoman in the attik, bats in the belfry and carry on. Indeed. Carry on. Taken my the notes of a simple do, I'm offered a lift on the wings of an eagle, or is it a falcon? Probably a falcon. mingle myself to its softness and softly pearches in its hand: it grins. He smiles: "Welcome home, I was anticipating your arrival, you are mine, for ever. Hello, my life", I beam.

Boxing, poetry and love

2008-08-26T19:33:00.000-07:00

"Live the questions now": this is indeed one of the wisest pieces of advice I have ever read in my life. It is as deep as the rain pouring in a Sunday morning or the hand of a clock, tickling the tickler of time. No, this is not an English mistake my darling, I do have the Certificate of Proficient English by Cambridge. Would they approve of my writing? The un and in conscious mass of botch that I make out and of Shakespeare's language. Nevertheless, trying to "win the confidence of what seems poor" I do wish to hinge on a single wasp that has bitten me today: boxing, poetry and love. What do these three instances have in common? What most readily comes to my mind is the theme of hope, of holding a single thought of truth in spite of everything, and mainly, in spite of the lies that are constantly repeated to you through despicable mouths made of blood and crippled souls. Actually, when a fighter punches his fellow it is not for the sake of violence, it is the sake of defence. Defence of movements, of body and of ideals. How about poetry? Indeed a punch: who does not gasp when hears the unexpected surge of energy that stems from lines such as "Oh Lord, how fool these mortals be", or even, "Love is anterior to life and posterior to death". Aren't those hard punches that reach the core of one's stomach and bring back vomits of blood and left overs of food? Indeed, boxing and poetry are connected are intertwined by a single mode of expression: vomit, left overs, things you would rather not mention, or simply expel from your body; but they do come back and demand an answer in return. And what's love has to do with it? Everything my darling, it is the very essence of our existence, the honey the wasp does not produce, the stain of a bee: what punches, what bleeds and what is brought back, everything at once. Withot stop, without break, fast as the sound of the wind all over the moon in the evening. All these to say I do believe in people and I do believe in hope. I do believe the words that have been addressed to me and the music they have provoked: the divine cadence of questions and of looking up to hope, the belief there is somethin better in store not only for me, but for the world. Am I dreaming? Absolutely, but this makes sense - such as a pair of green eyes I have caught a glimpse.

Each man kills the thing he loves

2008-08-19T11:30:00.000-07:00

"Yet each man kills the thing he loves... the brave man with a sword!" This is indeed a consolation, my dear Ulysses, thy sweet Penelope stills yells to the awe and the water hidden beneath the recesses of a desolate beach. As the waves disclose an ominous fog of death and despair, I still sing an everlasting song of pain for your loss. Actually, such was never effected, however I do miss you as if we had endured a long battle of Troy and a fool love, I have yet to touch your face, nevertheless you have refused me as a bitter poison, something that would keep you out of your sorts and wits. Forgive me I pray thee, do not know why should I, but I do pray for thy pardon for thy pity even though I am the one who is supposed to be asked for amnesty. Art thou going to read these crooked words? Written in the sahpe of a dream? Or the left overs of an utopian dream? How would I dare to have thy eyes laid on me again (or for the first time). What would I not venture to lose just to have "The Pleasure that abeith for a Moment", I would indded risk to transform "The Sorrow that endureth for Ever" into this single token of thou affection. Do not be s nasty, my dear warrior: disclose thy power to each single dark place of Earth and take me in your arms. Let me sing for thy sleep, softly caress thy lips, fall asleep in the shadow of a cloud, wake up on the dark side of the moon. Survive, drive, jive... more than anything... Let me love thee, I pray thee... Please, do not refuse me.

From Penelope to Ulysses

2008-08-13T13:21:00.000-07:00

This is the first time I am going to quote a text in full, and yet, I feel as if I have the moral obligation to come to terms with it. This is for you, my postmodern warrior whose dread outstrips any courage of taking me into your arms, or even any wits to know me. You have yet to take in any of the words I write on this alternative parchment, embroidered with the venturesome enterprise of forging a new soul. A new Penelope should I venture to be? Absolutely, but my compromise is with the entrancement of a dream, crammed with ideologies and misunderstoods, but a promise that once fulfilled could have brought the upmost bliss: a dimention beyond mortal knowledge. However, you have chosen not to, my darling. The blanket in the night, the tea in the backburner, the sibilant sound of silence, you have made up your mind not to accept, not to venture, not to understand. Why? May I, a simple nun of fire and water, ask. I would have liked to tread the shores of Ithaca and had a chat with the gravels to which you stared, bleakly. Or crssing the barriers of time, glared at you in the crowds of the train, at the station of the metro, in the pale reflexion in the eyes of a child. Dearest Ulysses, do not bother to write, come yourself. This is plain, simple and clear, and yet, it comes from another poet, one whose words went beyond the myth itself. Come yourself, should I say, should I utter, if I may. I do, in a despicable act of despair ask for your forgiveness. Love is a passion of anxiety and fear, and just as your fright overlaied one of the most dazzling possibilities of true love, my craving for you prevented me from acting soberly, like a postmodern woman: one that does need neither men, nor love nor lap. Not true. I do, as I sip my hot coffe. I do as I wave my dreams good bye and embrace a screen of a million lights. I do, should I say? No way! If I may, may I ask you to chance your arm, bite the bullet, fill the stars? May I ask you to build another Trojan Horse and defeat the myriad of tears that have been falling from my eyes? Could I make things all right, my dear Ulysses. I beg you, forgive this pretentious amazon. Sometimes I stumble and fall, as I did a few days ago, but do not but me with any buts, just come yourself, without delay.

From Ovid's Heroides

Translated by James M. Hunter (follow link to ongoing e-Text)
by Publius Ovidus Naso [Ovid] (43BC-18AD)

I: Penelope to Ulysses

Your Penelope sends you these words, truant Ulysses; It is of no use to write back to me: come yourself! Troy has certainly fallen, hated by the daughters of the Greeks; But Priam and all of Troy were hardly worth so much to me. Oh would that, when his fleet made for Lacedaemon, The adulterer had been obliterated by the raging sea! I would not have lain, cold, in my lonely bed, Nor, deserted, would I complain of the days' slow passing; Nor would the hanging web weary my widowed hands As I seek to cheat the endless night.
When did I not fear dangers greater than the real ones? Love is a thing which is filled with restless fear. I imagined the violent Trojans rushing upon you;I was always pale at the name of Hector. If someone told of Antilochus* vanquished by the enemy, Antilochus was the cause of my fear; Or if the son of Menoetius* was killed in borrowed armor, I wept that guile could be without success. Tlepolemus* warmed the Lycian's spear with his blood: So Tlepolemus' death renewed my care. In short, whoever was butchered in the Achaean camp, Your lover's heart became colder than ice.
But a favoring god looks after chaste love. Troy is turned to ashes, with my husband safe. The Argive leaders have returned, and the altars smoke; The barbarian spoils are laid before our fathers' gods. The young women bear gifts of thanks for their husbands' safe return; The husbands sing of the fates of Troy defeated by their own. Just-minded old folk and trembling girls admire; The wife hangs on the words of her husband's tale. And someone at the table shows the fierce conflict, And paints all of Pergamum* with a little wine: "Here the Simois* flowed; this is Sigeian land;* Here stood the lofty palace of old Priam.* There Aeacus' grandson was camped, and there Ulysses; Here Hector's mangled corpse terrifies the galloping horses."
For old Nestor told all of this to your son, whom I sent To look for you, and he told it to me. . . . My heart trembled constantly with fear, until it was reported that you rodeVictorious, with the horses of Ismarus,* among friendly troops.But what did it profit me that Ilium lies ruined by your arms,And that what once was a wall is now level ground,If I remain as I remained while Troy stood,And my husband is kept from me to the very end?Pergamum is destroyed for others; for me alone it still remains,Though the victor settles and plows the earth with a captured ox.Now there is grain where Troy was, and crops ripe for the scytheThrive in soil enriched by Phrygian* blood.The half-buried bones of men are struck by the curving plow,And growing plants hide the ruined homes.Although the victor, you are still gone, and I am not allowed to knowThe cause of the delay, or where in the world you hide, cruel one. Whoever turns his wandering ship to these shores,Is asked by me many questions about you before he departs,And he is given the letter written by these fingers,To give to you if he ever even sees you anywhere. . . .It would be better if Phoebus' walls* stood even now -Alas! I am angry with my own inconstant prayers!I would know where you fought, and would fear only war,And my complaint would be joined with many others.What I fear I do not know - nevertheless, half-crazed, I fear all things,And a wide field lies open for my fears.Whatever dangers the ocean has, whatever the land,I suspect to be the cause of your long delay.While I foolishly fear these things, such is your appetiteThat you may be captive to a foreign love.And perhaps you tell what a country wife you have,That only her wool is not coarse.May I be wrong, and may this crime vanish in thin air,And may it not be that, free to return, you wish to remain away.
My father Icarius drives me to leave my widowed bed,And rebukes me continuously for my long delay.Let him rebuke me; I am yours - it behoves me to be called yours:Penelope will always be Ulysses' wife.But he is subdued by my loyalty and my chaste prayers. . . .A dissolute crowd, rush to demand my hand;In your hall they rule, with no one to forbid them.My heart, your wealth they tear apart.Why should I tell you of Pisander, Polybus, and the terrible Medon,*Of the greedy hands of Eurymachus and Antinous,And of others, all of whom, because of your shameful absence,You nourish with the wealth of your blood?Irus the beggar, and Melanthius who drives the flocks to be eaten,Add the final shame to your ruin.
We are three in number, unwarlike: a wife without power,And the old man Laertes and the boy Telemachus.The boy was almost taken from me by ambush not long ago,While he prepared, against all their wishes, to go to Pylos.*I pray that the gods command that, our fates coming in order,He is the one to close my eyes, and to close yours.The keeper of the cattle and the aged nurse aid us,And the faithful caretaker of the foul pig-sty is a third.But Laertes, who is useless in arms,Cannot wield power in the midst of enemies;Telemachus will come, if only he lives, to stronger age,But now he should have the protection of a father's help.Nor do I have the strength to drive the enemies from our halls.Come home quickly, refuge and altar for your own!You have - and will have, I pray - a son, who in his tender yearsShould have been trained in his father's skills.Consider Laertes: he holds off the final day of fateSo that you may be the one to close his eyes.At all events I, who was a girl when you left,Will seem to have become an old woman, even if you come without delay.

Notes
Antilochus - Nestor's eldest son.Menoetius's son - Patroclus, Achilles friend who is slayed in Achilles' armor by Hector. Tlepolemus - a son of Hercules killed in the Iliad by Sarpedon a son of Zeus who comes from Lycia to aid the Trojans.Pergamum - the citadel at Troy.Simois - a river near Troy, the river god with which Achilles battles.Sigeian land- near Troy, possible burial sight of Achilles, although the Odyssey has his ashes returned an urn to his homeland. Priam - King of Troy, father of the Trojan's greatest hero Hector, whose body is dragged around the walls of Troy after he is slain by Achilles.Aeacus - a son of Zeus, grandfather (technically great grandfather?) to Achilles.Ismarus - the land of the Cicones.Phrygian - allies of Troy.Phoebus' walls - Troy, whose wall was said to have been erected by Phoebus Apollo.Pisander, Polybus, and the terrible Medon - Curiously, although Pisander, Polybus, Eurymachus, and Antinuous, lead the fight for the suitors against Odysseus, Medon is generally seen favorably in the Odyssey and is spared.Pylos - where Telemachus sees Nestor.

Icarus

2008-08-03T05:50:00.000-07:00

I wouldn't have gone as far as to say that you are a dream come true. Just a simple maze, a as time goes by stuff that stuffs my face with stiff suggestions I am a santified saint in swindler desguises. Leave me alone and pull all the stops to prevent this poisonous venom from reaching the last vain in my vanity valley . Pull all yourself together and shove off. You are an unwanted spirit that have been tormenting my soul and hackneying my mind. The rhythms are still here, the blisters are still here, but the capoeira circle has gone a bit too heavy for me, I have to learn more movements and fend for myself, there comes the ludicrous kick, instead of shunning from it with a boisterous dance, I go right to it, as if the pain would do me good and help me to transcend to another level: spirit level? I have to have a minimal knowledge of a joiner to build my house, out of the fire and out of the woods, out of my indentity. Who is me? I hold sway to the idea I am still a child chancing my arm at living, having a stab at dither and blather about a shadow of a dream once broken. Yes, this is the line of a song, I own up to confessing I am abject in my povery, but I am going to set my heart into constructing the little me, the small me that will grow and become one. Is that possible. Indeed! I am me, you know, Viviane, who writes poetry, who loves piano and classical music. Nice to meet you. Yes, I am Pulga, the flea that has been learning the hidden secrets of capoeira. My pleasure! Yes, I am Miss Annunciação, the one that works like a dog to pay her bills. Enchanted. But, far and more important, I am what I am: love and hate, body and soul, immaculate temple of pleasure and pain. I am me, do you want me? Would you care for me and take me in your arms? Would you understand the tasteless song of the blood mixed with the berimbau tune and rotten gravel? I highly believe you wouldn't. But that is immaterial, you see. Much of a mutchness that munch my stomach and punches my face. It's refreshing being punched. But it is also nice being on top of the hill in the beginning of the fall. Am I going to have wings? Always! I am ICARUS.

Batizado

2008-07-13T16:43:00.000-07:00

Sangue e sujeira, dor e morte. Não morri, revivi. A música completa um ritual sem regras. A regra é seus olhos. Embalada por sua voz, sigo em frente. Minha voz é falha. Nem percebo quando tocam a minha mão. Seu sorriso é tímido. Você, em sua infantilidade madura, guia meu espírito a uma nova estrada: será que há pedregulhos e espinhos nesse caminho? Francamente, a dor não é mais tão pungente agora, pois o afeto surge de momentos como esse: simples e dolorosos. Tristes e alegres. Sim, você é um sonho. Sim, você é também um sonho, mas não me é permitido sonhar nessa área de minha vida. Uma casa e um lar parece algo que só um milagre trará. Será? Mas, seus olhos me guiaram e guardaram de todo perigo. Não coloquei em prática o que aprendi: fiquei com medo. Outra mão me empurra e acaricia. Como queria sentir mais de suas mãos. Pareces tão simples, pareces tão carinhoso. Por que estás longe? Fechei meus olhos quando estava em seu abraço, não compreendo a razão de desejar o que não me é permitido: pé na roda. Quando entro o sol reflete minha sombra no asfalto: o cheiro de meu sangue se mistura com o seu olhar, queria que fosses meu padrinho... meu amante, meu amigo, meu filho. Não és, esquivo. Consegui. Chuto. Consegui. Queixada, não foi. Opa, olha a roda, vamos cantar coro, não deixa cair. Quando entrei, vi a sombra de uma guerreira. A temporalidade mudou, os olhos e os espíritos foram outros. Fiquei com medo, mas vi uma guerreira. Senti um frio em minha espinha que se multiplica ao escrever essas linhas. É tudo tão confuso, mas não estava ali. Estava ali naquele momento, mas não era eu: era essa guerreira que fui e quero ainda ser. Tomar as rédeas dos movimentos e, como uma pirueta, voar acima dos golpes e dos chutes. Quem disse que não é bom apanhar um pouco. Quanto sangue não foi derramado para a capoeira ainda estar ai hoje em dia? Sim, mestre. Litros intermináveis. Assim como as lágrimas da guerreira que ainda não se encontrou. Opa, o corte abriu.

Primeira Semana no Jogo da Capoeira

2008-07-06T16:57:00.000-07:00

Essa noite eu sonhei com o jogo da capoeira, estava todo mundo, não faltava ninguém. Capoeira é isso, capoeira é luta, um pode acertar o outro, mas se está na roda para jogar. Meu coração pulava a cada sílaba que saia da boca do professsor. Sim, sim, dizia eu enquanto a felicidade inundava meu ser. Tenho muitos erros, demoro para acertar o passo. Esquivo, tiro o pé, não era para puxar a perna, puxo, mas continuo. Capoeira é defesa é ataque, é luta de corpo, é malandragem. Vamos lá, Vivi. Vamos, não vou desistir. A cada ginga, minhas pernas doem mais, a cada agaixada, meus músculos parecem que vão entrar em colapso e deixar o meu corpo. Não deixam, eu contino. Vamos aprender outro? Vamos! Cocorinha, é uma esquiva. Ginga prá cá, ginga prá lá e desce. Pegou? Mais uma vez? Ginga prá cá, ginga prá lá e desce? Pegou? Peguei. Repete, repete, repete, saiu! Viva! Tá bom, hora de aprender outro. Meu Deus, será que vou conseguir? Não é fácil, já dizia Hemingway, não há nada que seja fácil nessa vida. Há de se vencer barreiras psicológicas, barreiras físicas e barreiras genéticas. Alguém, um dia, disse que ao fazer isso estaria indo contra a minha essência. Por que essa não pode ser minha nova essência? Uma nova identificação, um novo retorno às minhas origens? Estou extremamente subjetiva? Sim, estou. Essa nova decisão fez-me sentir viva novamente. Não havia reparado o quão dependente eu estava, o quão ridícula a procura de algo para completar a mim memsma, mas foi necessária uma roda de capoeira, uma semana de capoeira para devolver a essência que estavam proclamando aos quatro cantos do mundo que estava indo contra. Essa é a minha vida agora, viver de acordo com os meus comandos, de acordo com o som do berimbau. Trouxe-me à vida novamente, tirou-me da depressão de dois anos e esfregou em minha cara que devo me amar, amar a quem eu sou. É na aula de capoeira. É lá que me senti viva. Mais viva do que um exército rumo à batalha final, mais viva do que todos poucos felizes do rei, mais viva do que o homem ao ver o nascimento de seu primeiro filho. E sabe o por quê disso? Porque essa noite eu sonhei com o jogo da capoeira, estava todo mundo, não faltava ninguém. Obirgada professor P., obrigada amigo R., vocês são pessoas abençoadas por Deus, protegidas pelos orixás. Ajudam-me como ninguém, acreditam em mim mais do que mim mesma. Obrigada por ajudarem a me tirar da depressão. Obrigada por me mostrarem que a vida vale a pena, obrigada por me mostrarem que, quando se referem a mim como a professora brasileira, tenho mais é que ter orgulho. É ginga de corpo, é malandragem.

Sweet Boy

2008-06-15T08:46:00.000-07:00

A stepping stone rather than a destination, this is what my life is made of. Small choices that, at the end, make up a huge path filled with sorrow leaves. Sorrow? Not quite. Let me labour on that, for it is not really precise. There are times in which every each one of us feel that there must be something more, something more powerful than the sneer through which people stare at us. This is what came to happen to me the other day, when I was on the brink of losing all my single hopes in humanity and accepting my fait accompli of disillsioment, I looked back, not in anger, and found a gentle smile, a soft touch and a pair of sparkling brown eyes. Yes, I agree with you my friend, Heaven lacks, sometimes, the beautiful light that stems from a pair of brown eyes: they are not deceiving, do not have the debauchery glimmer, they do not say that you are wonderful and simply look the other way in search for a bigger bottom to satisfy its incestuous desire. They are pure, like the heavenly angel who was eager to announce the crack of a new down, a new lease of life. They have cured me, indeed. However, there's more to that: a soft touch and a passionate kiss. If only any lonsome lips could be touched as mine were, believe me, the world would be a better place. I was loved, even though it was not real, it was just to kiss the night away, but, the way he touched me made me feel important again. This is what I feel when I'm with him, how couldn't I have noticed such truthfulness in that sweet boy: you are, indeed, my sweet boy, my miracle I was waiting to happen. Sweet dreams, my dream, I may see you again...

Wisdom

2008-06-02T17:33:00.000-07:00

Happy Birthday to me, happy birthday to me, you are such a good fellow! Thank you very much, all your polite words, combined with a sour taste of loneliness fits you so well. Thank you, this is indeed kind of you. I feel special. What do I wish? Let me see, apart from that cake that is still waiting for my bite and the coke that I've yet to sip, I quite believe I wish everything. There was once a poet who affirmed, who had the wits to affirm that, in spite of being no one, he had the greatest dreams on Earth. Go on, read, his name is Fernando Pessoa, but this was written under the name of Álvaro de Campos. True, very much true for me, someone born in the rotten core of Italian immigrant, working family, covered with dust and tar, adorned with the blood form those who have died on wars for independence and extravagance, hatred and exuberance. True, very much true for someone who is waiting for a Godot that does not arrive. Is he going to arrive? I don't really care anymore, I am free, as a bird, the next best thing to be, as the other English poet, Paul Mccartney sung. This one you probably won't have to read because you know "Yesterday" or "Hey Jude" by heart, or any other song. As I was saying, or telling, or talking. Anyhow, I was going on about the insufferabe life of a low class woman whose dream was finding someone. No, not a dream anymore, I have learned to be on my feet and love me. I am the center of my universe, my Alpha and Omega, so blokes, off you go and I am the centre of everthing: my culture, the interminable books I've read, the insane philosophical grab that fulfills pubs and empties stomach. Are you hungry? Yes, I am. I want more: I want a successfull life, cutting edge technologies, infinite knowledge and the blessing of God. I want to be a fraction of the divine power and emanate light to the edge of the world. I want to be your friend, your lover, your confident and, who knows what else. The beginning and the end, a new start, going back to square on... changes. Always for better, always for more, always for power. Fill me, oh great Lord, I believe you believe in me and give me all I ask of you: wisdom, beyond everything, beyond all power: PURE AND DIVINE WISDOM.

I need that

2008-05-26T14:17:00.000-07:00

You have hurt me to the quick, my brown eyes yell. You do not listen, do not want to. Why? Everyone has left and the theatre is empty. You take my hand and ask me to leave with you as well. But, nothing is more like that day you uttered I was marvellous: for what? For the ears? For the years that will never come, although I want them to, although I need them to. You have never run your fingers through my hair. You have never kissed me when I did not kiss you: you always received, you took everything and now I am empty. I do not know how to write anymore. I want you and all the tears of the wold fall. Will it stop? Please, make it stop. Come back with your fake smile, your silent words and nothingness. I need that.

Screw

2008-05-11T08:18:00.000-07:00

Like the clasping of a passionate lover, a flower turns its wings to the sun and follows the path of the stars that will definitely lead her to the milky way. A cow in a field blinks to a certain bug that bumps his head into a tiny gravel lost in the ground. The Earth breathes to the beat of the drums that keep on throbbing, bobbing, mobbing the lost souls of the Universe. While the movement fills out the air, I try to figure out the single particle that keeps on emitting love and affection, fancifulness and imagination, tenderness and more marvellousness than anyone. Will it be able to irradiate poisonous rays to the sun and make it bleed snails of desire? Nothing will ever be the same and different, because you are the beginning and the end to me, my hope and despair. Your hands were so strong when the screw hit the tip of your fingers every time you were on the brink of pulling them out. Divine pleasure the very thought of picturing something hurting you with all its strength and power: an objet, a rusty dangerous nail that reminds me of our interminable exchange of eyes colours and rainbows. Fishes swim in the room while your hands keep up with the hard work and your smile forever hidden to me. Music, here I go again, here I am again: I do not want to leave you, I have no desire to being nowhere far from you, but the sun? Remember the rays? Well, they are here every time I write. Maybe they'll warm my feet.

Motorcycle ride

2008-04-27T10:44:00.000-07:00

The wind blowing on my face, a million tastes of water on my mouth. The warmth surrounding my body, the wind playing tricks on my hands. Heaven and earth combined in a single unit of sound: butterflies swimming against brakish waters and fishes crossing the edge of the sky, filling the universe with a spawn of snails and saints. Holy gracious, I am sorry for getting a hendle of that, for being done in, for being done. I would die until the crack of dawn in the speed of sound, in the speed of ligh, yes. They do reflet the flickering ligh on my eyes, green, yellow and red, yes. The traffic jam is nothing compared to the sweetness of being so near you, so close to you in a single unit of soul, in a single star of universe. Yes, they do reflect the blinking flame of disguise and disgust and diswrought and everything that parishes and stay, a constant memory hammening and tonging my mind, being not able to be able, to be, to live and to die. Wonderful experience, my wont, being near you and forgetting that I have missions and tasks to accomplish, but this is a fait accompli: I have to hand it to you, I've fallen, too quickly, to pigheadedly, too green. I cannot help it, you are my mind, by body and soul. You belong in the wind, in the warmth and in the sun... in the wetness of the deers, in the claws of the falcons and in the eyes of the tiger. Lamb, little lamb, who has made thee? Who has made thou my sorrow and guilt. No guilt this time, no chains and tears, just the freedom of the wind against my face and the weight of you body against mine.

Yellow and Green

2008-04-18T17:55:00.000-07:00

Your yellow eyes do not ask me more than that: a sweet touch, a tender kiss and a distant wave from afar. So simple, so plain, like the eternal stones that have been hanging on a deserted field, for so long, for so many years. Nothing will be the same because at the moment I saw them a glimmer of hope has crossed the frontier of all human reason and reached a metaphysical level where past, present, future and eternity are fit for a tiny little box of dreams and stars. Feeling the softness and hardness and the wetness of your skin still playing naughty and amusing tricks on my lips I understand what really matters in a world littered with hatred and paved by broken hearts and lost souls: yellow and green. Yellow because we need light, we need the simple warmth of the sun, setting our hearts into a motionless movement that imitates the path of the tears and reach the stream of sorrow. Yellow, because this is what I dread when I am with you, but, at once, this is what sets me into motion, the food of life that bring dear waves to my ears and equals my sorrow to theirs. Theirs... theirs... Green, I mentioned green because this is me, wet behind the ears, still learning to crawl before walking, still treading the crossroads of desire and painless sensations, where angels dread to go. Indeed having you by my side is an utterly obnoxious experience, for I lose control, getting grips are against all odds, but is so much I've got to take, as the song goes on and as the minutes pass. When you are far, I miss you, miss your eyes, what enchanted me at first and what killed me forever. Yet, having you touching my hands and fondling my face give me a thoroughly sentation of liberty and release of the sins of existance and past. No time, no space, no nothing. Just yellow and green, jealousy and inexperience, cowardliness and hope. Yellow and green are your eyes, but still, all the colours of the world are on them. I gaze your picture and gently smile, I am on cloud ninety thousand and nine: I can finally see myself reflected on them.

2008-03-30T07:33:00.000-07:00

Lost

2008-03-30T07:03:00.000-07:00

"If self is a location, so is love" so says the poet. Well, I'm still here, selfless and loveless. Is there a meaning for such a bizzare, bottomless, blotched, bloating pad I impress single lines of despair? It's been a way overdule long time since we last talked, and yet you remain here with a promise of a destiny to be fulfilled and a candy to be devoured. I know that the big bother whose dream is to ransform Planet Earth into a huge mass of pollution is watching you every mood, every sound, every fidget who are so dazzling in the light of the day. By the way, those glasses look lovely tonight. Of course, when you are not wearing them. They make you look old and wise, when you are, in fact, young and wet behind the ears. Strike, yes, strike, while the iron is hot. But leave a little bit of vodka in the bottle so that I can finish up with them. Yes, I want to break your heart, yes, but that is so easy, I just need to pick up that stainless left floating on the first weaves of early morning and nail it in my bossom, cut it open, let it bleed until there is nothing left to hide, except for the fact you have hit the nail on the head, you have captured my soul when I thought that would be preactically impossible. Sure, I want some tea! Sure I want some water. Sure I want some fuck, but do you feel them? Can you hear my voice echoing in the depths of the ocean? My fire on the verge of ewxploding. Stop throwing a tantrum, stop making a pig's ear of it, stop clattering, stop with the platter, stop! Turn around now and kiss me and make me forget everything. Make me forget that I have to make choices and follow this loveless heart. Come on, now. Look back. It's nothing but an empty heart wating to be fulfilled.

This is for you my firend, whose words and wisom is sorely missed.

Everything

2008-03-18T09:28:00.000-07:00

I'm experimenting. Now. Language is leaving me. I want a Universal Language. Is it love? I don't know, you say it all with your eyes:

Lost, between past and future,
Lost, between summer and noon
Thriving and hungry to touch you.

In your eyes, a face as an angel
In your eyes, the sea as a rainbow
In your eyes I see, simply everything.

P.S. There's a melody that goes along with that... though it isn't ready.

Maria José de Jesus Aparecida

2008-02-29T02:29:00.000-08:00

A mulher de meia idade cantava alegremente para uma pomba que havia parado na sua frente na tarde de sábado. Estava em frente a catedral da Sé, xiwiiiiiiiiiiiii, com vários outros seres humanos ao seu redor. Uns pregavam: hnã, cátálalarala, sim, sim? Hnã, hnã. Outros dormiam: zzzzizizizizizizizi. E havia ainda outros que não queriam saber de nada e somente namoravam, xsmajks, xsmajks, xsmajks, xsmajks, xsmajks. Mas ela, ela estava tão feliz por cantar para aquela pomba preta, sem vida, sem natureza. Por um segundo, ela conseguiu parar de cantar, e nesse momento, foi como se houvesse um realinhamento de possibilidades, o céu ficou mais iluminado, os seus ouvidos mais atentos, e o caleidoscópio de aromas que chegavam das barracas penetraram em sua corrente sangüínea. Sangue contaminado. De que? De amor. Para quem? Para a humanidade. Os seres que vivem nesse pequeno inferno são tão belos, que apenas o fato de amá-los já se torna uma contaminação para a boa moral da sociedade. Mas, enquanto ela acreditava que a revolução já acontecia dentro da sua cabeça, havia um outro menino brincando na nova praça re inaugurada. Ela o observa e o ama mais do que qualquer um, ela perdoa todos os seus pecados e vê que ele é a essência de tudo que ela imaginou algum dia. O céu continua a brilhar, e ela a cantar, a epifania cessou, não sua voz. Mas, por que o canto era subversivo? Ela ainda não entendia, só sabia que deveria continuar. Quem sabe a sua voz poderia penetrar em todos os cantos fétidos daquela praça adornada por árvores sem vida e por insetos vigorosos que vagueavam entre as calçadas emitindo sons como captuft u zinuoinhing. A música é um bem precioso que todos deveriam possuir, e eu sou aquela que posso doá-la para a humanidade, esse imenso mundo de cores e aromas necessita das minhas notas provenientes de meu amor, ela falava tudo isso para a pomba, enquanto todos que passavam riam da sua cara, e zombavam de sua roupa rasgada, do casaco roxo com algumas traças comendo o resto de fibras ainda vivas, de seu cabelo branco e preto preso com uma fivela azul em forma de flor, de seu broche marrom em forma de azaléia. Tudo era motivo de riso para as pessoas que vendiam, passava, corriam e viviam ao seu redor. Para ela, a única verdade era o cantar para aquele pombo e observar, de piscadela, aquele menino correndo na praça nova. Foi quando ela fechou os olhos e começou a caprichar nas notas mais agudas, que o menino chegou perto, espantou a pomba e arrancou a sua bolsa. Ela começou a gritar tão forte, haaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa, que todos riram mais ainda, tava cantano dizafinhada e agura besrrava, ela gritava e gritava e gritava enquanto o garoto fugia com a sua bolsa. Ele parou em baixo de uma das escadarias da faculdade de direito, e ao abrir a bolsa, chorou muito, chorou mais que tudo e largou a bolsa preta com florzinhas brancas lá mesmo. Quando voltou para praça, a mulher já não estava mais lá, só o aroma forte de naftalina contaminava o meio ambiente. Tudo isso numa tarde de sábado.

José de Arimatéia

2008-02-28T19:30:00.000-08:00

O menino de pouca idade contava o dinheiro que havia recebido dos gambé lá da praça. Ele fazia uns serviçinhos para eles de vez em quando, engraxava umas botas aqui, comprava umas coxinhas ali, e os cara era legal, de vez em quando até sobrava uns salgado pra mim, gostoso, melhor do que a farinha que a mãe fazia com feijão cheio de bicho. O dinheiro já não tava dando para nem compra comida, e faze esses serviço pros gambés é tudo que eu tenho. Sabe? A praça tá bonita... Tem uns pessoal morando aqui, mas minha mãe não quer deixar o barraquinho lá na zona leste, e eu, tenho que vim todo dia pra esses canto aqui faze esses serviçinho, por que eu não podia se transformar-se num douto como aqueles que eu vejo passarem da aqui, com uma roupa limpa e óculos escuros? Nossa, era tão chique! Uma vez ele pediu par o moço comprá um pra ele, mas o moço comprou um milho e um pedaço de abacaxi. Tava bem gostoso, e eu tava com fome, mas eu queria mesmo o óculos, sabe? Prá ver se ficava inteligente, se aprendia fala, se aprendia a sê mais importante, se aprendia a ser gente, se ficava mais humano. Que é isso tudio que eu tou falando? Tem uma dona ali olhando para uma pomba e para mim. Que que ela quer cantando para a pomba. Só pode ser louca. As roupas roxas brilhavam ao som da sua voz. O menino, andava para lá e para cá a procura do que fazer quando surgiu na sua mente a idéia de que ele poderia pegar alguma coisa daquela mulher para comprar os óculos escuros. Ele nunca pensou que poderia roubar alguém, mas aquela mulher não era nem ser humano, aquele cabelo sem cor, a pele sem vida,. Ela era mais parecida com as barata que rodeava o barraco de vez em quando. É isso, se eu roubá uma barata, eu não tava robando, eu só tava fazendo um gosto meu. Mas como eu posso fazê isso se ela não para de fica com aquela música idiota para a pomba. Ela fica dizendo umas coisa sem sentido, e volta a canta um tal de cálice, de vinho tinto de sangue. Que que é tinto? Não importa, eu vou ficá olhando essa velha até que ela para de canta. Ela tá me olhando. Será que reparou que eu notei que ela é uma fumaça que deixa a praça mais feia, agora que arrumaru a praça? Ela fechou o olho, e ele correu. Correu mais do que uma bala a procura do peito de um bandido sujo, ou da cabeça de um menino inocente. Ele pegou a bolsa e correu, por toda Benjamin Constant em direção a faculdade de direito. Ahe, agora vou comprá. Quando ele abriu a bolsa, não tinha nada, só um bilhetinho, que ele não conseguiu ler porque não sabia ler. Ele chorou, chorou chorou muito, chorou mais que tudo e largou a bolsa preta com florzinhas brancas lá mesmo. Quando voltou para praça, a mulher já não estava mais lá, só o aroma forte de naftalina. A mulher, andou até o ponto de ônibus e tomou o Praça Silvio Romero em direção a sua casa no Tatuapé. No ônibus ela se lembrava que a única coisa que a deixava desumana era aquele bilhete roubado, e escrito em 1972 por seu primeiro e único namorado, José: “‘Tu és divina e graciosa, estátua majestosa, do amor, por Deus esculturada’, mas eu não posso casar-me contigo, pois Maria, minha vizinha, está esperando meu filho e preciso cumprir com o meu dever. Seu, José”. Ela ainda amava o menino, e a pomba, e a humanidade dos desumanos.

Azul

2008-02-19T10:11:00.000-08:00

... Ave maria cheia de graça, o Senhor é convosco... espadas ao fundo oferecem à cena o azul do universo... Bendita sois vós entre as mulheres... os raios solares brilham através dos ramos de oliveira ao fundo... Bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus... pode-se ver uma piscina atrás dela, essa imagem pertence aos jardins gregos... Santa Maria, mãe de Deus... O dia irradia como olhares de amantes cálidos, inebriados pelo prazer da primeira paixão... Rogai por nós pecadores... Angústia, dor, está doendo, pára, por favor. Não consigo mais... Agora e na hora de nossa morte... Não, não deve ser isso... Amém... A moça tem cabelos loiros bem compridos. Estão presos em uma trança, de lado... Ave maria cheia de graça, o Senhor é convosco... seus olhos, de um azul turquesa intenso... Bendita sois vós entre as mulheres... Seu vestido tem pregas e é, igualmente, azul. O decote, um babado branco, de renda. Será mesmo a Grécia?... Bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus... Ela sorri, seus dentes são limpos e brancos, sua áura, feliz. Nunca vi tanto prazer reunido em uma só pessoa... Santa Maria, mãe de Deus... Movendo suas mãos para cima, ela coloca as mãos em seu rosto, e ele, sorri de volta... Rogai por nós pecadores... As pequenas mãos contrastam com o rosto forte e másculo do homem... Agora e na hora de nossa morte... Seus lábios se selam como em um beijo, mas ele envolve suas mãos com as suas. Parece tão irradiante. Não é possível não amá-lo... Amém... Parecem que estão em um momento de cumplicidade... Ave maria cheia de graça, o Senhor é convosco... Compreendo. Ela e ele, um filho, um futuro, uma casa cheia de cores do arco-íris... Bendita sois vós entre as mulheres... Ele mira seus olhos azuis, os seus, tão castanhos, conotam um futuro verde, um filho homem, loiro, de olhos castanhos... Bendito é o fruto do vosso ventre, Jesus... Ele iria ensiná-lo a lutar, a ser um guerriero, como ele... Santa Maria, mãe de Deus... Ele iria tomar conta dela, cuidar para que nada acontecesse no parto, para que ela não sofresse... Rogai por nós pecadores... Tomar cuidado para que ela não desse a luz a um filho enforcado pelo próprio cordão umbilical... Agora e na hora de nossa morte... Precisava cuidar de sua dama, mais do que a si mesmo. Ela e seu filho, o futuro, a paz. Amém. Faça parar! Lágrimas, angústia. Está doendo. Ave Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco, bendita sois vós entre as mulheres. Bentito é o fruto do vosso ventre, Jesus. Choro, está doendo. Para. Ela está feliz. Não há como não amá-la. Santa Maria, mãe de Deus, rogai por nós pecadores, agora e na hora de nossa morte. Amém. Agora ele está morto, enquanto eu sinto toda a dor. Toda a angústia. Toda a vontade de se assassinar. Tudo. Morto. Ave Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco, bendita sois vós entre as mulheres. Bentito é o fruto do vosso ventre, Jesus. Santa Maria, mãe de Deus, rogai por nós pecadores, agora e na hora de nossa morte. Amém. Como se fosse um flash envolvendo meus olhos, sei que sou eu mesma. Sei de que lugar o conheço. Ave Maria, cheia de graça, o Senhor é convosco, bendita sois vós entre as mulheres. Bentito é o fruto do vosso ventre, Jesus. Santa Maria, mãe de Deus, rogai por nós pecadores, agora e na hora de nossa morte. Amém. Sei tudo. Senti tudo. O que isso significa?

Vermelho

2008-02-15T14:59:00.000-08:00

Vermelho, talvez seja a luz amarela incidindo contra o já velho carinho de pipocas que fez daquele dia particular um momento memorável.
Talvez seja o brilho nos olhos da luz de uma criança que tenha tingido de alegre o cinza da tarde derradeira.
Na verdade, acredito que o Universo tenha algumas razões recônditas para revolucionalizar a reacionária razão humana.
Durante alguns dias, de vermelho, algumas horas foram tingidas. Parece-me que um pouco daquele aroma melado, misturado com os abafados gritos e as longas gargalhadas envolveram minutos diminutos de duradoura dor.
Curas, prodígios e milagres foram presenciados por uma penitente que ousou tocar no manto purificado por sangue.
Ou foram ovidos os sons das lágrimas de uma mulher que esperou por mais de vinte anos a volta daqueles que denominavam o astucioso?
Um dia, ouvi dizer essas foram levadas para o mais distante relicário da terra dos vivos. Não conseguem ser encontrados pelo Coração de Leão, nem pelo Fogo do Dragão.
A verdade é que estariam pendurados na teia de era plantada acima da cama daqueles que pretendem afastar o pesadelo trazendo para seu leito seus medos, suas dores, seus pavores, seus amores. Dançaria enquanto o mundo gira ao som da roca de fiar, da mancha que não para de nos engolir.

Dói assim? Sim. Infelizmente. Dor? Melhorou, não sinto mais nada.

Vermlho, talvez seja a luz branca incidindo sobre a blusa cravejada de rubis que fez daquele minuto uma pequena eternidade.
Talvez seja o brilho nos olhos da luz de uma mulher que tenha tingido de triste a dor daquela manhã primeira.

Ainda dói. Bendita és tu cheia de graça. Sim, sim, conheço essa parte. Agora podes curar a metáfora? Não: vermelho.

Experimento

2008-02-08T05:36:00.000-08:00

Para a amiga Divanize que anda inspirada por temas clássicos.

a primeira coisa que surgir em minha mente irei escrever sem me preocupar se serei ouvida ou lida ou percebida ou amada enquanto olho a pequenina aranhinha que tece uma teia bem fininha no teto de minha sala lembro-me das moiras que tecem nosso destino sem dizer onde vai dar com quem vai dar e por que vai dar mas tudo é tão bonito quando se pensa na hisória de psique e de eros o quanto um lutou pelo outro a força dessa menina em desafiar a grande deusa do amor amando odiando salvando morrendo e deixando tudo morrer como aquela vez em que antígone acreditando que poderia ser mais que o grande governante enterrou seu irmão e pagou o preço daqueles que vão contra a maré do confomismo ou daqueles que falam falam falam e não fazem nada isso mesmo adoro a antígone bom você trazer ela para sua discussão quem tá ai sou eu que quer quero participar desse experimento muito bem você pode estou olhando aquela aranha não vejo aranha nenhuma vejo uma barata cavando sem alarde quer se encontrar com seu mentor hermes entendi vai com os ventos embora ah não estava gostando da baratinha nada pensa agora na medéia essa é boa né quando ela matou os seus dois filhos para provar para jasão que seu reino estava apenas começando e ifigênia então uma maravilha quase foi morta mas acabou transformada em ninfa de diana será que esses mitos são de verdade eles foram escritos há tanto tempo atrás e mesmo assim adoramos saber mais sobre eles fazer paralelos com sua vida do que vocês tão falando quem é você sou vocês e tem mais algumas pessoas que estão comigo posso deixar entrar sim pode tudo bem olá sou eu nossa quanto tempo estou encantada com essa fada tecendo encanto no seu teto é uma formiga é uma joaninha ruínas gregas colinas de apolo baco de terra vinho tem vinho dá sono isso é com morfeu mas e o orfeu que é o grande poeta pode entrar catulo não paga nanananananananananananananananada!

Pode Eurídice tornar-se Diana?

2008-02-07T02:14:00.000-08:00

Para meu amigo Tone... Tune... Who pays the piper...

Sírius, fiel servidor do amor e da morte: gentil testemunha da vaidade sem sorte. Do punhal cortante, da flecha errante, da dor sem medida. Constelação de Órion, gigante com cinto e espada, cercado de servos, condenado à solidão. Cenário triste, mitologia lúgubre, conto macabro de amor, de ciúme e de poder. Seria fácil acreditar que somos fracos perante a nuvem de fugacidade que insiste em banhar nossas cabeças de uma chuva constante e sem tréguas. Seria fácil associar a diáfana utilidade dos relacionamentos ao consumo, à sociedade de classes, ao desespero, à mercadoria. Seria muito fácil seguir a maré, atirar na mancha que não se vê e assassinar o que mais amamos. Entretanto, nos privar das brumas e da impotência dos afetos é desumano, os seres, ao se olharem, se destróem continuamente, vêm-se refletidos uns nos outros, amam narcisticamente uns aos outros, odeiam-se e culpam uns aos outros pelos fracassos. Como dois gêmeos que lutam pelo poder do amor da mãe, como dois cavaleiros que disputam o mesmo Graal. O eclipse da lua cega os olhos do amante, sem vê-lo a assassina dança para a lua, inebria-se com a falta de seu amor, ensurdece seus ouvidos para o canto de Apolo: seu Neoptolemus? Seu Creonte? Seu Édipo? Tudo que é de vil e torpe penetra em sua constituição: a covardia, o orgulho, a cobiça e o desafio. Não existe misericórdia, muito menos concórdia, existe uma fonte barrenta de barulhos, ruídos e dentes cariados. Larvas apodrecidas, mel silvestre, gengibre desfolhado, sal desidratado giram ao seu redor formando uma nuvem de beleza, tudo é tão tântrico, tateado, testado e tratado... como um nada que se corrói e renasce. Nessa fonte eu brinco ao seu lado quando mata Actaeon, apavoro-me, de fato, mas sinto prazer em ver sua masculinidade, deveramente frágil, mutilada por caçadores. Caça, presa, Agamemnon e Ifigênia: linda, mas tola, serva de homens crués. Presa fácil daqueles sem amor, carne crua sem crer que será cindida pela reação neurótica da paranóia utilitária? Recorda-se do utilitarismo? Pois bem, sabes que és carne e da carne voltarás.

Vale de Lágrimas

2008-02-05T14:06:00.000-08:00

Angústia, raiva, dor e desespero: estrofes de uma contínua balada rumo ao caos. Desespero, dor, raiva e angústia: motes de uma vida solitária cujas aspirações chegam ao infinito. Dor, dor, dor é o que sinto nesse momento. Sinto ao lembrar-me dos momentos tão plenos, tão vazios que passamos juntos. O amor é assim mesmo, não se mate. Já matei um pouco de mim mesma ao tentar esquecer-te, colocar de lado os sonhos e as ilusões que pensei serem possíveis ao seu lado. Mas, dói, dói, dói a memória de nós dois: cabeças enconstadas, lábios entrelaçados e êstase feliz. Por que acabou? Sinto sua falta enquanto os sons dos tique tique devagar nas teclas de meu teclado teimam em tentar traduzir o que é estar sem ti. Lágrimas banham minhas mãos melancólicas de melodias magistrais para um maestro magrinho, franzinho. Ratos saem de minhas entranhas, gordura de meus orifícios, paixão de meus ouvidos. Nessa balada estranha de tons atonais, de frases desfraseadas, de fatos factuais e fantasiosos, o mundo torna-se a minha própria Rapsódia de desespero, raiva, dor e angústia. Quem sabe se houver uma mudança de eixos, talvez a lua a se aproximar de Vênus, Marte, desviar a rota de minha tragédia... quem sabe eu possa ser tão bela e tão atraente que as flores do campo invejarão minha beleza num dia de verão... Por enquanto espero, "bradando, gemendo e chorando nesse vale de lágrimas".

O Passado

2008-02-03T15:37:00.000-08:00

Dói muito quando o futuro carrega o mar.
não sei se o mar ou o continente, mas a vida
interia passa pelo verbo sem cachaça.
Eu não consigo mais dormir,
nem mais cantar, só sei de nada.

Quando o passado olha para mim, vejo nada.
Benjamin estava errado, tragédia nada.
O vazio tomou conta de tudo sem vida.
Mas a vida não está contida no nada?
Então, eu preciso daquele Ângelus Novus.

Onde está Paul Klee, onde está meu Debussy?
Foi tudo em vão? Valeu a pena, sei lá Deus.
Eu quero a insalubre água para me lavar,
quem sabe vão poder me chamar de boazinha,
Ou vão me condenar... eu já me acostumei.

Eu quero ter tempo para inventar um poema
daqueles que fiquem bem bonitos, com rima.
Mas o anjo não deixa. Vai embora, sai!
É difícil quando ele gruda na sua mente.
Ele não te deixa em paz. Eu quero chorar.

Eu respiro fundo e deixo a casa de vidro.
Com panelas de fumo eu quero comida.
Eu quero minha vida, amor, piano.
Quero voltar a rimar, ser a mais bonita,
mas o continuum quer que eu cruze o continente.

Pianista do mar

2008-01-20T02:21:00.000-08:00

O mudo pianista surgiu na praia da Inglaterra.
Pudera! Aqui no Brasil não tem suficiente terra.
Ele estava só na praia, com um terno velho,
Pediu para tocar por meio do desenho.
Tocou, bebeu, viveu!

Agora ele está no sanatório.
Tadinho do pianista sem voz,
porque ele fala pelas mãos.
E nós, falamos em bestial vão,
o que merece não ser ouvido.

Eu quero o pianista mudo, para alegrar meu dia,
quem sabe se nós tivéssemos suas mãos,
poderíamos entender as ondas do mar.
Mas, ele apareceu lá na Inglaterra, e com a Rainha está.
Eu não quero mais chorar, nem ver as ondas do Tietê.

Lá no Municipal, há vários pianistas nas escadarias,
eles deveriam ser artistas, mas são arteiros.
Não tocam com as mãos, mas com a solidão.
Eu quero o pianista do mar, para acabar com a morte.
Mas quem sabe, esse músico não veio do ar?

Universo

2008-01-19T12:46:00.000-08:00

A garota saiu mais cedo do serviço, precisava chegar cedo. Cedo aonde? Precisava descansar? Por quê? Precisava viver. Qual é o motivo? Precisava ser feliz. Mais essa agora! Quem inventou isso? Mitos são inventados para fazer o mundo cambalear no universo e, como um cão sem dono no asfalto, repousar à sombra da lua que cobre o sol. Milhões e milhões de universos, galáxias, planetas, e eu aqui nessa terra? Com subdesenvolvimento, com hipocrisia, com dor e doença. Com feto e fúria. Sem amor e carinho. A desunião faz parte. Parte do que mesmo? Corre para pegar o ônibus que vai para o Pq. Dom Pedro II. Já estou atrasada. Para que mesmo? Não lembrava, as sombras das pessoas que habitavam os assentos e a sombra dos indivíduos que estavam de pé fazia com que todos parecessem uma pintura impressionistas. Manchas, gotas, pingos, supérfluos, inquietos e infelizes. Por que eles tinham de estar aqui? Precisavam estar em um outro lugar, viver uma nova vida, saber o gosto bom de um livro. E livro lá se come? Come nada! Por que precisamos deles então? Ah, vagou um assento. Ufa, que bom sentar um pouco, mas eu não deveria ceder meu lugar para o senhor que está parado ai do lado. Quer sentar? Fica tranqüila. Tá bom. Então, está tudo acontecendo, a história do universo não é como conhecemos, deve haver outros planos, outras dimensões, outras camadas de energia que ultrapassam esses míseros átomos que nos ensinaram. Ah, tá bom. Ah, para de viajar. Putz, o trânsito tá paradaço. Queria um chocolate para sentir o gosto amargo da vida. Que vida é essa? Essa viagem, essa coisa absurda. Nossa, um leão marinho, ele está cruzando a Consolação. Que ele quer aqui? Ele é até que bonitinho. Como ele está em frente à igreja despedaçada pela reforma, vai ver que ele apareceu para nos lembrar da existência das coisas boas. Mas o que é bom mesmo? Como definir a essência de uma coisa tão vaga? O leão vai embora, vou chamá-lo de Shakespeare: um ser que é e não é ao mesmo tempo. Uma perfídia sem ser mulher. Logo mais apareceu um rinoceronte na frente do teatro municipal. Que coisa macabra. Esse nos lembra da cultura, e como é chato viver sem as notas repetitivas de Mozart, Chopin... Nossa, a esse darei o nome de Ludwig. Gostei! E por último, em frente à faculdade de direito, tem um minúsculo rato. Sujo, preto, desbotado. Repugnante, desprezível e mau cheiroso. Vai embora que você me enoja. Que bom! O terminal não está tão cheio. A moça desembarca no ônibus de trás. Nem vi o nome desse. Ela vai embora, sem notar que, nas costas, um começo de rabo estava nascendo. Um rabo fino e nojento.

Saudades da Poesia

2008-01-18T01:35:00.000-08:00

Como um rio seco que se exauriu de tanta água, como uma bola de neve que morreu de tanto frio, como uma pipa que caiu por causa de seu medo de altura, estou aqui, sem falar, sem cantar, sem tocar, sem sorrir. Toda a vida se resume a uma imagem: o rato. Dizem, os chineses, que esse é o seu ano: não haverá guerras, será um período tranqüilo, de decisões pacíficas, de mundo pacífico, mas será que alguém é pacifico? Vejamos: Ronaldo é um moço belo, com todos os atribuitos de sua idade. Beleza, inteligência e astúcia são predicativos que o definem por dentro e por fora. Pois bem, outro dia quando estava em frente à Faculdade de Direito, bem no Largo São Francisco, lugar do qual se orgulha muito por sinal, é apaixonado pela carreira escolhida. Pois bem, onde estava? Já me esqueci? Perdoe-me! São os lapsos de uma Era em que a condição de tempo torna-se arquetípica. Estava lá ele em frente à estranha estátua do casal de beijando quando alguém chega para ele e pede:

Me dá um cigarro

Deixa disso camarada,

Dizem todos os dias,

Da nação brasileira.

Ronaldo desconfiou pakas porque conhecia o poema de Oswald. Mas por que esse camarada quer que eu lhe dê um cigarro citando poemas? O homem era uma mistura de tempos, mais baixo, mais gordo, mais bem arrumado, mais desleixado. Sem perfume, perfumado, enfim. Você já pode imaginar o que deu. Não? Nem eu, o aspirante a promotor não tem boa índole e começou:

Eu insulto o burguês!

O burguês-níquel, o burguês-burguês!

A digestão bem-feita de São Paulo!

O homem-curva! o homem-nádegas!

O homem que sendo francês, brasileiro, italiano,

é sempre um cauteloso pouco-a-pouco!

Não é de se espantar que nosso amigo tabagista ficou perplexo ao ouvir isso. E bem ali, ao meio dia da cidade grande, os dois começaram a perder suas tintas: enquanto Ronald via suas lindas madeixas se desfazerem, o nosso personagem ria feito um camaleão cansado de casar. Começou a desaparecer também. Agora estão ao meu lado, cantando Oswald, Mário... mas, engraçado.

Ninguém lembrou-se de Drummond. Então, vou recordar:

Preso à minha classe e a algumas roupas,

Vou de branco pela rua cinzenta.

Melancolias, mercadorias espreitam-me.

Devo seguir até o enjôo?

Posso, sem armas, revoltar-me'?

Olhos sujos no relógio da torre:

Não, o tempo não chegou de completa justiça.

O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e espera.

O tempo pobre, o poeta pobre

fundem-se no mesmo impasse.

Em vão me tento explicar, os muros são surdos.

Sob a pele das palavras há cifras e códigos.

O sol consola os doentes e não os renova.

As coisas. Que tristes são as coisas, consideradas sem ênfase.

Vomitar esse tédio sobre a cidade.

Quarenta anos e nenhum problema

resolvido, sequer colocado.

Nenhuma carta escrita nem recebida.

Todos os homens voltam para casa.

Estão menos livres mas levam jornais

e soletram o mundo, sabendo que o perdem.

Crimes da terra, como perdoá-los?

Tomei parte em muitos, outros escondi.

Alguns achei belos, foram publicados.

Crimes suaves, que ajudam a viver.

Ração diária de erro, distribuída em casa.

Os ferozes padeiros do mal.

Os ferozes leiteiros do mal.

Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.

Ao menino de 1918 chamavam anarquista.

Porém meu ódio é o melhor de mim.

Com ele me salvoe dou a poucos uma esperança mínima.

Uma flor nasceu na rua!

Passem de longe, bondes, ônibus, rio de aço do tráfego.

Uma flor ainda desbotada

ilude a polícia, rompe o asfalto.

Façam completo silêncio, paralisem os negócios,

garanto que uma flor nasceu.

Sua cor não se percebe.

Suas pétalas não se abrem.

Seu nome não está nos livros.

É feia. Mas é realmente uma flor.

Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tarde

e lentamente passo a mão nessa forma insegura.

Do lado das montanhas, nuvens maciças avolumam-se.

Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.

É feia. Mas é uma flor.

Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.

Ronaldo não é pacífico, o chinfrim também não. O fato é que há um ódio em toda poesia, em toda a canção em toda a palavra. Os anos nunca serão tranqüilos, a humanidade é ainda torpe, todos se desfazem em busca de um nada para preencher suas vidas. Comida? Sim, se o alimento da vida é poesia, é rato e lama, dê-me o excesso de tudo, que o apetite adoeçe e morre.

O Amor (homenagem a James Joyce)

2008-01-13T07:54:00.000-08:00

Em um segundo, sim, como aqueles dos quais as, sim, fadas falam, sim, quando, sim, contam alguma história de amor que, sim, durou para toda eternidade,sim, sinto-me como uma árvore, sim, recém plantada, sim, recebendo a mais fresca chuva, sim, de um final de tarde, sim. Meu rosto, sim, se assemelha a uma pétala em brasa, sim, tocado por brando fogo de vulcões, sim. As mãos tão trêmulas, sim, como uma fração da estrela marinha, sim, cujo amor pelo mar a faz reconstituir-se, sim, a todo instante , sim, em que é despedaçada, sim. Tess tocada por Anjel, sim, Liz apaixonada por Darcy, sim, Aurélia perdoando Fernando, sim, Julieta entregue a Romeu, sim, Heloíse seduzida por Abelardo, sim, e, finalmente, sim, Isolda perdida por Tristão, sim. Retorno, sim, a outra época, sim, em que provavelemte fomos tão felizes, sim, como agora, sim. Eu sim, me entrego a ti , sim, e amo-te, sim.

Cabelo ao vento

2008-01-09T01:07:00.000-08:00

Já faz tempo vi você na rua. Estava no ônibus: o dia estava ensolarado e a cabine abafada. Meditando em meus sonhos, mirando a mancha de gordura ao longe, admirando os ratos. Ouço conversarem, cê vai trabalha e'um luga muito bonitu! A Praça da Sé é bonita. Não olho para trás para não chamar atenção, mas continuo ouvindo. Por quê? Não sei! Ah, pai, aqui é tudu muito bonito, sabe? Não vou voltar para casa não, quero comprá u'a casinha, arranjar u'a mulher e ter um bando de fio Rararará... Isso qué vida... Piuiiiiiiiii... choc, choc, choc.... ihhhhhhhh. Sai da frente, rapá. Vai te catar, seu babaca! Filho, não é assim, também, sua mãe precisa da gente. Trago a mãe, os irmão e tuda curriola para Sum Paulo. Isso é o que me faltava, mais gente com resíduo de sonho. Olho para trás, o moço é loiro, com os cabelos cacheados como os de um anjo. Seus olhos são do mais puro azul. Seu pai, mais mal tratado pela vida, tem uma pele queimada de sol e seus olhos castanhos são emoldurados por uma série de rugas que lhe dão aspecto de mais velho. Estão perfeitamente arrumados: calças sociais, camisas brancas e azuis, honestidade, integridade e trabalho. Até quando permanecerão intactos? Até quando essa fonte de candura que os envolve permanecerá intacta. Choc, choc, choc... Ruuuuuuuuuuuuuuum... ihhhhhhhhh... Biiiiiii... Biiiiiiiii... Rrrrrrrrrrr. Pai, onde é qui o Sinhô vai trabalhá? Prá mi é difíci, tou velho e as empresa qué moço novu, c'idéa nova, c'expiriência, cê pode. Pode aprendê computadô e fazê facudade... mai, vô vê se arranjo um negócio prá despois voltá. Sintu falta da tua mãe. Crack... quem quer ovo, banana, limão?! Qui bom, pai. Num gostu de pinsá nela suzinha. Chegemo. Olha o teu ponto. Saem, não param de falar, estão na Quintinho Bocaiúva, seguindo em direção à Sé. Fico ali, sentindo-me ingrata por não ter a mesma esperanças dos dois homens, de não acreditar, como eles acreditam, que o futuro pode e deve ser melhor. São a prórpia dialética hegeliana, piora daqui, melhora daqui, e bola para frente porque atrás vem gente. Sigo até o Parque Dom Pedro, entro em outro ônibus e vou em direção ao mundo da ilusão, pensando que vivo diferente dos meus pais...

Esperança

2008-01-07T13:02:00.000-08:00

Tudo é caos...

Tudo é cãos.

Mas, além da nuvenzinha do Nada.

Logo após a poçinha do Vazio,

existe o amor.

Exite a esperança.

Existe um sonho.

Que nunca vai passar (?).

Resíduo de Sonho

2008-01-06T10:12:00.000-08:00

Ando! A rua não acaba! Paro! A rua apresenta um fim: fim? Finalidade? Estou em frente a uma grande loja de departamentos. Já não é mais Natal, já não é mais Reveillon: o tempo retornou àquela mancha gordurosa de miséria em que as pessoas sujam-se mutuamente umas com as outras. Sintaxe sem sentido! Não faz mal, para quem assiste novela do Manoel Carlos, está valendo. Quem? Pode repetir? Estou em frente a uma... Não essa parte. Não quero saber disso, o autor da novela. Quem é? Bebeu, cherou, morreu. Já nem sei quem mais é: todos são iguais, as mesmas frases feitas, os mesmos clichês, as mesmas vidas que poderiam ter sido e não foram. As mesma vidas que penetraram na alma daqueles objetos em liquidação: TVs digitais, telefones celulares, best-sellers, shampoos, cremes para celulite, armários, fornos de microondas, etc. Uma infinidade de almas se agregam a minha e, com isso, posso ser o que eu quero, uma mulata escultural, uma loira com cabelos lisíssimos, uma pequena empresária, uma eficiente secretária, uma médica dedicada, uma dona de casa com habilidades instigantes na cozinha, uma prostituta que se casa com um alto consultor de Nova Yorque: alguém que está por dentro de todos os Segredos para ser feliz. Eu posso ser o que quero, eu faço o que quero, eu sou o centro do meu universo, eu sou o princípio e o começo: uma nova Alfa e Ômega. Como posso ser tudo? Desejei tornar-me uma mercadoria em exibição: tirei tudo aquilo que me definia como sujeito e mergulhei no meio daqueles milhares de produtos. Mas, logo tomada a decisão, o que poderia eu ofertar aos consumidores? Não reproduzo músicas, não canto, não toco, não exibo, não mostro sonhos: sou um resido, como um rato no meio do caminho. Então fiquei, esperei, chorei. Vi quando todas as mercadorias se esgotaram e sobrou apenas eu: ninguém quis aceitar a minha oferta. Não estava caro, era apenas 1 sonho! Ninguém teve coragem de me levar para casa por um sonho. Olha o drama, prá que começar com isso agora? E eu que pensei que você iria oferecer algo bonito, uma esperança, um abraço, um sorriso: você ficou esperando um sonho? Deixe-me terminar. Não, é muita balela. Vou embora. Tchau. Novamente estou sozinha recordand0-me da cena: as pessoas passavam e riam. A sensação de ser vítima do escárnio das pessoas é tão humilhante. Olhavam meus dentes, falavam que eram mal escovados. Olhavam minhas unhas, falavam que eram curtas demais, compridas demais, brancas demais, vermelhas demais. Olhavam meu cabelo, meu corpo, meus olhos. Não havia um item que todos apreciavam, todos eram depreciados igualmente. Nesse momento, uma menina, quase como num conto de fadas, mostrou-me um espelho. Olhei fixamente no espelho e, para minha surpresa, não havia reflexo, vi uma luz azul esverdeada, como um resíduo de sonho, um começo de esperança. Sai de lá. Troquei meu nome, meu telefone e agora sou isso: alguém que não está a venda! O que será de mim? Não sei. Pergunte para a moça que foi embora no meio.

Feliz Natal

2007-12-22T05:40:00.000-08:00

A raiva escorreu da boca da mulher quando parou no meio da Avenida Paulista, bem na época de Natal, e viu um palco montado. No meio daquela barulheira horrorosa, a pequena orquestra, acompanhada por três tenores medíocres, tocavam "Granada". É patética a cena: há uma farmácia atrás de mim, na minha frente, uma fileira de pessoas correndo: vejo um homem gordinho passando com uma parrafa de vinho, depois um velho de cabelos longos e um maço de flores coloridas, um grupinho de adolecentes góticos vestidos de preto e cantando a melodia, uma garota que estudou comigo no colegial, tudo encadeado no fluxo do movimento. Mas não acabou, atrás dessa fileira está a de carros, ônibus, taxis, caminhões e microônibus, todos lotatos de pessoas e sonhos de consumo, de amor, de liberdade. Atrás dessa fileira, havia outra, empanturrada de gente observando o palco: eles conversavam, riam e pareciam felizes, provavelmente zombavam de sua desgraça, como diria o ditado, não é possível ser feliz e sábio. Acima dessa massa multiforme colorida, estava o palco: esqueça todas as cenas de orquestra que você já viu na vida, essa é diferente! Os músicos zombam de seus erros, não se concentram e desafinam sem se preocuparem. Que absurdo. Só posso ficar com raiva dessa pouca vergonha. O que, o que você quer? Um velhinho estava ao seu lado perguntando se ela gostava de música napolitana. Não gosto, gosto de boa música. Isso é ruído, esse monte de veículos passando, esse povo conversando, isso não é maneira de se comportar em concerto. Isso não é jeito! O velhinho transmutou-se em um lindo cavalo e começou a correr para lá e para cá. Os carros sumiram, e uma mancha preta, como de gordura, sugou todos que estavam ali. Só sobrou ela ali: nada de pessoas, nada de carros, só ela e o cavalo. Ele tomou a garota raivosa em seus ombros e a levou para Terra do Nunca. E lá, viveram felizes para sempre. Talvez esse seja um conto de Natal, talvez esse seja o conto mais absurdo que ouvirás, ou lerás em sua vida. Olhe, por um instante, o absurdo de sua vida. Novamente, indago, porque não há mais necessidade de esconder-me por trás de uma máscara literária, o porquê não fazemos nada? Por que vivemos essa vida sonho pensando que tudo acaba bem sempre? Você pode achar que ela está feliz, com seu cavalo, na Terra do Nunca... a realidade é que ela desapontou um homem cansando, empurrou seu corpo até em casa, comeu, dormiu e sonhou. Uma hora dessas, deve estar almoçando ou tomando café, odiando o que fizeram com sua música, esperando que o mundo, São Paulo e a Avenida Paulista melhorem. A verdade está no MASP, mais precisamente, nas telas roubadas.

Um Albatroz observou tudo

2007-12-20T02:28:00.000-08:00

Quando Roseli chegou em seu apartamento, se deparou com uma criança parada em sua porta. Ele era baixo, muito magro para a idade e tinha olhos de trabalhador cansado. Ao invés de falar, o garoto se agacha e aponta para a porta da frente. Roseli não entende, mas você está com fome? Como entrou aqui? Não vê que não pode ficar aqui. Mas você precisa ver, ele pensou e não disse, só apontou. Vou ver o que esse garoto quer: mas, tem alguém atrás da porta, quem está ai? O que quer? A mulher que estava lá dentro começa a esmurrar a porta: deixe-me sair, por favor, deixe-me sair. Quem é essa mulher, menino? Por que você veio aqui? Justo na minha porta, justo hoje que queria sentar e ver a novela, entorpecer-me com o ópio coletivo, inebriar a minha dor e fingir que tenho o corpo que quero, a casa que quero, o homem que quero. A mulher não parava de bater. Tudo era barulho, o menino estava estático, Roseli forçava a maçaneta desesperadamente para libertar aquela mulher, quando ela começou: esse menino ai é meu filho, foi expulso de casa, sabe ler escrever e fazer cálculos. Inventou um super programa de internet para a empresa do pai, mas não estava perfeito. O pai dele perdeu tudo, me trancou aqui e ele me achou. Não sei como, estava na rua, mas me achou. O que é achar? Por que as crianças têm uma conexão tão grande com suas mães, mesmo sabendo que elas exigem mais do que podem dar, querem mais do que sonhamos conseguir. Minha mãe sempre me odiou, chegava tarde em casa do serviço e não tinha tempo para conversar, fazer comida. Droga! Não abre. Vou ter que arrombar. O menino ss ajoelhou em frente a ela e beijou seus pés. Nisso, uma corrente de água começou a jorrar em sua cabeça. Os dois começaram a se afogar ali no corredor, quando a força da água rompeu a porta e libertou a mulher. Os três foram arremessados contra a janela e cairam do décimo andar. Um passante morreu. A vendedora de flores viu tudo e jurou que eram duas mulheres e um velho, não uma criança. Tudo isso aconteceu em São Paulo, cidade mais anjo do que a dos Anjos. Tudo isso foi observado. Tudo isso registrado por um albatroz que olhava de longe.

Cello

2007-12-19T04:26:00.000-08:00

Enquanto ela meditava sobre o vazio de sua vida, o som do violoncelo (mais conhecido intimamente como cello), invadiu a sua vida e preencheu alguns buracos cor de sangue. Parece que a cada nota, sinto-me mais engrandecida, elevada, pois ele fala de minhas dores e transpõe o meu status de mortal para outra tonalidade, uma tonalidade atemporal e metafísica. Suas mãos são fortes e, com uma paixão inigualável, agarra o arco e risca o dó, subindo para o sol e ré, respectivamente. Ela mirava aquele instrumentista maravilhosamente absorto pela música, unificado ao universo, unilateral, único, enquanto um misto de aromas mel e flores silvestres envolviam o jovem moço enquanto tocava. Mesmo com luzes escarlates e bordos envolvendo seus longos dedos, o que lhe dava um ar de pecado proibido, sua presença é divina, um céu que se desprendeu do paraíso e veio fazer sua morada na terra, dentre os homens, dentre os pecadores, dentre o lixo, dentre os ratos e as baratas. Como eu gostaria de tocar esse moço e sentir a maciez de seu toque, será que suas mãoes podem reproduzir em mim tais sons, será que a maciez do seu corpo pode ser comparada ao veludo desses sons? Ela então, aproximou-se dele, e como um disco quebrado, ele parou de tocar, mirou seus olhos azuis como o fogo e disse: Quem és tu? O que queres? O que devo dizer para essa divina divindade? Divino, divino é seu som. O que faço? Vou arrancar seu cello, vou tocar seus lábios. Ela pegou suavemente o cello de suas mãos e beijou seus lábios. O moço, então, vomitou mel e flores em sua boca, e ela começou a levitar. Ele chorou ratos e baratas ao ver que seu amado instrumento estava sendo transformado em uma árvore cujos frutos eram maçãs podres. O que está acontecendo comigo? Por que estou subindo? Mas o céu é tão lindo, quero tocar o sol, será que chego. Ela então, foi totalmente carbonizada pelos raios solares. Já o violoncelista chora a falta de seu companheiro e lamenta, lamenta muito a falta daquela que o amou. E o amor é tão piegas, né?

Imaginário do Real

2007-12-18T11:01:00.000-08:00

Enquanto andava pelas ruas do mais imaginário do real, descobri uma mancha de gordura. Parecia uma mistura de óleo de cozinha e fuligem, algo como os nossos olhos quando embreagados de sonhos, ou embaçados por alguma cena de violência. Violência? Desse ponto verde, ou seria preto? Desculpem o lapso de memória, mas não me recordo a cor do objeto não identificado que apareceu na esquina do Imaginário, logo após o Simbólico. Mas, qual seria o ponto a ser tratado em tamanha falta de cabimento? Sim, a violência, agora recordo-me. Desse nojo mumificado em gel, saiu uma arma. Ela era até que bonitinha, tinha o cabo de metal, e as balas eram de pratas. Êeeeeeee, clichêzão, einh? Não sabe falar de armas não fala. Tudo bem, tudo bem. Onde parei? Recordo-me, da mancha de gordura. Não!! Da arma. Mas, dissestes que esse é um tremendo de um jargão. Clichê! Deve ter lido muito histórinhas de lobisomem. ou de vampiro, ou de heróis. Todas essas coisas que a máquina dos sonhos reproduz nos filmes. Se não posso falar de armas, falarei do sangue: esse óleo, com fuligem transmuta-se em sangue e toma conta da esquina. Crianças choram, cachorros róem suas prórpias patas e adultos começam a lamber uns aos outros. Enquanto isso, uma nuvem de ácido aproxima-se de um sol de mercúrio, criando uma cena fantástica, todos os seres fundem-se em uma massa esverdeada, as crianças ganham patas de cachorros, os adultos torna-se um misto de gotas de chuva ácida com braços de bebês. O mundo se encerra em uma grande bolha de sabão. Que é isso? Patético. Não sei o por quê você não gostou? Acha que sua vida tem sentido? Acha que estão se importando se seu estômago dói de fome, ou seu coração palpita de amor? Tudo é sangue e essa é a única realidade nesse mundo imaginário. Talvez se fizesse algo. Nada. Os seres amorfos gritam, e do meio de seu pavor sai um canto: A Nona Sinfonia de Beethoven.

2007-12-14T04:31:00.000-08:00

"Queen who tittered in the face of death, unable to imagine/ The meaning of flod tide"

2007-12-14T04:07:00.000-08:00

Estava sozinha no tempo e sozinha no mundo, quando uma nuvem cinza desprendeu-se do céu e caiu bem no centro da 23 de Maio. Todos ficaram absmados por verem aquela pobre coitada ali agonizando. Na verdade, todos estavam ocupados demais para parar, ocupados demais para escutarem suas histórias, ocupados demais para verem que vindo de tão longe ela poderia estar com fome. Fome?? Não estou com fome, não. O regime deixou-me pálida, já não consigo alimentar-me de sonhos e de criações, tudo que faço é movimentar-me de um lado ao outro sem vontade, sem razão, sem vazão. Sou composta de 90% de ferro nas calçadas, e 100% de ferro na alma. Mas, por que você quer me ouvir? Sua narradora sem escrúpulos que escreve sem cuidado, erra a gramática e tem uma vida tão sem graça quanto os filmes da sessão da tarde. Sim, estou falando contra você que fica ai do outro lado do computador e não faz nada. Tens medo da chuva, do desemprego, da solidão, mas não faz nada. Já dinamitaram a Ilha de Manhattan e você não fez nada. Quando será que vai fazer? Até quando vai aguentar essa dor que não passa, essa infertilidade improdutiva, esse suspiro de saudades. Até quando aguentará essa parálise que destrói a beleza? Beleza?! A nuvem continuou a descer até penetrar nos bueiros da cidade, essa cidade de São Paulo, cidade de frio e calor, chuva e sol, homem e mulher, tudo encadeado, tudo separado, tudo sem teto e sem cobertor. Até quando vou ter que aguentar o mal cheiro, os gritos e o sangue? O sangue, o sangue, o sangue, o sangue... quer um pouco mais, as fezes, a urina, as baratas, os ratos, tudo isso é São Paulo... tudo isso é a morte. Tudo isso é a dor. E dá para ter beleza, e dá para ter amor? Não dá! Não tem esperança! Não tem beleza, o resíduo que resta e o raspar do roedor na roliça roldana... que me engole, que te engole. E essa insuportável que não para de escrever.

Universo

2007-03-14T07:18:00.000-07:00

A garota saiu mais cedo do serviço, precisava chegar cedo. Cedo aonde? Precisava descansar? Por quê? Precisava viver. Qual é o motivo? Precisava ser feliz. Mais essa agora! Quem inventou isso. Mitos são inventados para fazer o mundo cambalear no universo e, como um cão sem dono no asfalto, repousar a sombra da lua que cobre o sol. Milhões e milhões de universos, galáxias, planetas, e eu aqui nessa terra? Com subdesenvolvimento, com hipocrisia, com dor e doença. Com feto e fúria. Sem amor e carinho. A desunião faz parte. Parte do que mesmo? Corre para pegar o ônibus que vai para o Pq. Dom Pedro II. Já estou atrasada. Para que mesmo? Não lembrava, as sombras das pessoas que habitavam os assentos, e a sombra dos indivíduos que estavam de pé fazia com que todos parecessem uma pintura impressionistas. Manchas, gotas, pingos, supérfluos, inquietos e infelizes. Por que eles tinham de estar aqui? Precisavam estar em um outro lugar, viver uma nova vida, saber o gosto bom de um livro. E livro lá se come. Come nada! Por que precisamos dele então. Ah, vagou um assento. Ufa, que bom sentar um pouco, mas eu não deveria ceder meu lugar para o senhor que está parado ai do lado. Quer sentar, fica tranqüila. Tá bom. Então, está tudo acontecendo, a história do universo não é como conhecemos, deve haver outros planos, outras dimensões, outras camadas de energia que ultrapassam esses míseros átomos que nos ensinaram. Ah, tá bom. Ah, para de viajar. Putz, o trânsito tá paradaço. Queria um chocolate para sentir o gosto amargo da vida. Que vida é essa? Essa viagem, essa coisa absurda. Nossa, um leão marinho, ele está cruzando a Consolação. Que ele quer aqui? Ele é até que bonitinho. Como ele está em frente à igreja despedaçada pela reforma, vai ver que ele apareceu para nos lembrar da existência das coisas boas. Mas o que é bom mesmo? Como definir a essência de uma coisa tão vaga? O leão vai embora, vou chamá-lo de Shakespeare: um ser que é e não é ao mesmo tempo. Uma perfídia sem ser mulher. Logo mais apareceu um rinoceronte na frente do teatro municipal. Que coisa macabra. Esse nos lembra da cultura, e como é chato viver sem as notas repetitivas de Mozart, Chopin... Nossa, a esse darei o nome de Ludwig. Gostei. E por último, em frente à faculdade de direito, tem um minúsculo rato. Sujo, preto, desbotado. Repugnante, desprezível e mau cheiroso. Vai embora que você me enoja. Que bom. O terminal não está tão cheio. A moça desembarca no ônibus de trás. Nem vi o nome desse. Ela vai embora, sem notar que, nas costas, um começo de rabo estava nascendo. Um rabo fino e nojento.

Pequena Rafaela

2007-03-09T17:01:00.000-08:00

Enquanto olhava o movimento medonho da Avenida Rebouças, a moça de cabelos compridos pensava em sua filha. A pequena Rafaela já estava com um ano e meio, já ela, no auge de sua experiência, gozava trinta e sete anos de vida. Bem vividos, curti muito antes de ter os meus filhos! Ela falava para uma moça que sentava ao seu lado no ônibus.

A menina, com dezessete anos e grávida de seu namorado, havia perdido mais de quatro horas de serviço para poder ir ao Hospital das Clínicas fazer seus exames de rotina. Eles vão me descontar essas horas, mas depois compenso trabalhando mais.

A pequena Rafaela não consegue se aquietar no banco. Ela queria brincar, para isso havia sua tia, que ia de um lugar ao outro com ela nos braços, e cantava: Com quem será, com quem será, com quem será que a Rafaela vai casar? Vai depender, vai depender, vai depender se o Luiz vai querer. Quem é Luiz? Francamente, não sei.

Sincronicidades múltiplas começam a acontecer: o barulho da criança chorando, o trânsito quente sendo dominado pela presença ausente de um inseto que parte para sua hibernação, o livro que não para de falar daquelas mulheres de Cabul, as moças suando à luz do resto de luz que cobriu o dia. Essas multiplicidades descontentes entram no fluxo do sonho e desgastam a falta de coração.

Será que a pequena Rafaela sabia para aonde estava indo quando brincava de "Cadê o nenê?" com aquela moça estranha a sua frente: ela tem um vestido vermelho indiano e lê um livro de capa azul. A moça está incomodada, quer ler seu livro, quer prestar atenção na conversa, quer entender o mundo, mas esse, toda vez que ela o entende, muda, se fragmenta e não se reconstrói.

O ônibus estanca na travessa da Paulista, e as moças se calam. O que resta são os gritos de um moço para que o motorista abra as portas. Milhares de pessoas caminham, apressadas, sem paciência. Horas depois, a do vestido indiano desce na rua Direita, sobe até a Praça da Sé, toma o Terminal Vila Prudente. Justamente, depois de um dia exaustivo, em que os cacos de sol feriram os seus olhos, uma chuva forte cobre seu rosto. O momento de beleza e epifania, aquele que podería mudar o curso de uma vida, é adiado. Nada.

A moça está em casa e escreve uma postagem no seu blog. Nesse momento ela se pergunta onde estaria a pequena Rafaela. Seria essa menina um crime? Uma solução?

Realmente não sei. Somente que a cor negra de sua pele, juntamente com a cor azul dos olhos de sua tia, juntamente com a cor branca da menina grávida, mais a cor laranja do sol, mais a cor vermelha do vestido, mais a cor de ouro do amor, tudo isso, podem ser resquícios de um sonho que pode ser novamente construído, talvez como aquela flor no asfalto... Dorme Drummond.

Resíduos de Sonhos

2007-03-08T03:51:00.000-08:00

No dia de hoje tive uma idéia: recuperar um sonho que foi esquecido já há muito tempo.

Em tempos que o esquecimento é uma constante - queremos e precisamos nos esquecer do tirano que nos visita, da dor que nos causa a exclusão, da nossa falta de liberdade, da nossa falta de direito, da nossa falta de deveres, da nossa crueldade, do nosso amor, da nossa verdade, e da nossa tão grande mentira - shwiiiiiiiiii cataploft duirrrrrr - quero e preciso lembrar-me de sonhos que podem ter feito parte de inúmeras mentes.

O impossível do meu sonho, eu quero lembrar, mas já esqueci. Por que não consigo lembrar, tsk, tsk, cataploft.

Talvez porque ainda desejo vou lembrar-me, vou recuperar um resíduo de sonho que já não tem lugar em uma vida vazia que se desfaz e se reconstrói em momentos de pálido prazer. Prazer do que? Viver! Viver o que? O que dói, o que não nos faz esquecer que a história dói, e mesmo assim, pode haver o sorriso. O sorriso é um crime, e dos piores. Matar? Morremos todos os dias. Mentir? Vivemos uma ideologia. Cantar? A música desafinou, não há mais instrumentos.

Mas vou recuperar esse resíduo de sonho, talvez com uma ajudinha... ainda vou. Como "Clair de Lune" procura a "Sonata ao Luar" e a "Fantasia Improviso", como o "Revolucionário" busca a guerra.